—Te lo advertí antes de la boda —murmuró—. Esa chica nunca te entendería.
“No hables así de Camila.”
“Entonces deja de actuar como si yo fuera el problema.”
El silencio entre ellos era denso, casi viviente. No lo entendía del todo, pero mi cuerpo sí. Algo andaba mal.
Di un paso atrás.
El suelo crujió.
En el interior, todo quedó en silencio.
—¿Quién anda ahí? —preguntó Elena.
Entré en pánico, corrí de vuelta a nuestra habitación y fingí estar dormida. Momentos después, entró Mateo. Lo sentí de pie junto a la cama, permaneciendo allí demasiado tiempo.
Luego se fue.
Cuando finalmente regresó y se tumbó a mi lado, manteniendo la misma fría distancia que había caracterizado nuestro matrimonio durante tres años, me di cuenta de algo aterrador.
No era que no supiera cómo amarme.
Fue que había aprendido a pertenecer a un lugar donde nunca debió haberse quedado.
La mañana siguiente fue surrealista. Elena preparó café con tranquilidad. Mateo revisaba su teléfono. Todo parecía normal.
Demasiado normal.
—Tienes un aspecto terrible —dijo Elena con naturalidad—. ¿No has dormido bien?
La forma en que lo dijo me hizo pensar que lo sabía.
—Anoche oí algo —respondí.
Mateo levantó la vista brevemente.
En sus ojos lo vi.
No es ira.
No es culpa.
Miedo.
—Mamá se puso nerviosa por la tormenta —dijo rápidamente—. Me quedé con ella.
—Por supuesto —dije.
No dije nada más.
Hay verdades demasiado pesadas como para afrontarlas de inmediato.
Esa tarde fui a casa de mi madre en Zapopan. En cuanto me vio, supo que algo andaba mal.
Durante años, siempre había dicho "nada".
Pero esta vez, me derrumbé.
Le conté todo.
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