Entré al patio trasero de mi hijo y oí: "¿Cómo es que sigue viva?". No me fui. Seguí adelante.
Lo oí con mis propios oídos.
"¿Cómo es que sigue viva?".
La risa que siguió no fue fuerte, solo lo suficientemente aguda como para partirme algo muy profundo. Me quedé de pie detrás de la puerta de madera, sosteniendo un plato de vidrio con pastel de durazno, aún caliente. Mis manos no temblaban.
Todavía no.
No me fui.
Caminé por el patio trasero como si no hubiera oído nada. Pasé junto a las guirnaldas de luces. Junto a las mesas de picnic. Junto a los rostros que no se giraron hacia mí.
Algunos eran de mi sangre, otros eran desconocidos, pero ninguno sonrió.
Alguien se aclaró la garganta.
"Ay, Mabel, no sabíamos que venías".
Era Jodie, la esposa de mi hijo.
La misma voz desde detrás de la valla.
"Traje pastel", dije. Nadie se ofreció a llevar el plato.
Encontré un sitio al fondo de la mesa. La silla plegable crujió bajo mi peso. Me dolía la espalda, pero me enderecé. El aire olía a carne asada y velas de citronela. Sonaba música por el altavoz de alguien, demasiado alta y rápida para alguien mayor de cuarenta.
Rieron, comieron, bebieron.
Observé.
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