Entré al patio trasero de mi hijo y escuché: "¿Cómo es que sigue viva?". No me fui. Fui.
Tres mujeres tomaron té en mi cocina hoy. Nadie interrumpió. Nadie explicó. Nadie corrigió. Simplemente existimos juntas.
Esa entrada significó más que todos los boletines navideños que solía escribir, llenos de fingida felicidad y gratitud obligada.
A la mañana siguiente, me desperté con un mensaje de voz de Jodie. Corto. Frío.
"Escuché que hablaste con Ruby, y Carl dice que has sido hostil. Si esta es tu forma de llamar la atención, es muy triste".
Lo escuché una vez.
Luego lo borré.
Hostil.
Así llamaban a una mujer que finalmente hablaba. Así llamaban al silencio cuando ya no les servía.
Abrí la puerta trasera y salí al patio. El aire olía a hojas mojadas y a la tenue dulzura de la hierba vieja.
Caminé descalza por el trozo de césped que yo misma había cortado durante décadas. En el rincón más alejado, donde solía estar el jardín, la tierra seguía oscura.
Me arrodillé lentamente, ignorando el dolor de rodillas, y hundí los dedos en la tierra.
Planté tres semillas de caléndula de un viejo paquete de papel que encontré mientras empacaba. Solo tres, no para que florecieran, sino para marcar algo.
El timbre sonó a las 10:42 en punto del miércoles.
Sabía
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