Cuando llegaron las sirenas, pintando de rojo y azul la tragedia, los paramédicos de la Cruz Roja y Protección Civil no se daban abasto. Era una zona de guerra. Cuerpos cubiertos con sábanas blancas o mantas térmicas plateadas empezaron a alinearse a la orilla de la carretera, como fichas macabras de un dominó que la parca decidió jugar hoy.
¿Quiénes eran? Eran tú, era yo. Eran la señora que iba al mercado a vender sus cositas, el estudiante que regresaba a casa con la mochila llena de libros, el albañil que iba por la chuleta diaria. Gente de bien que pagó el precio más alto por la imprudencia de algún cafre o la negligencia de unas carreteras que parecen trampas mortales.
Pero si hubo algo que terminó de quebrarnos el espíritu a todos los mexicanos que seguíamos la noticia con el nudo en la garganta, fue esa imagen que empezó a circular y que hoy es la portada de nuestro dolor.
Mírenla bien, porque duele. Esa pareja de abuelitos, nuestros viejos, con el rostro surcado por el tiempo y ahora inundado por ríos de lágrimas. Sus ojos, que han visto tanto, hoy reflejan una desesperación infinita. Sostienen un periódico cuyo titular no necesita explicación: “TRISTEZA NACIONAL”.
¿A quién esperaban en ese autobús? ¿A un hijo que ya no llegará a la cena? ¿A unos nietos que ya no correrán a sus brazos? Sus lágrimas son las nuestras. Su dolor es el espejo de un país que está harto de contar muertos en el asfalto, harto de la impunidad, harto de que la vida valga menos que un boleto de peaje.
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