Esa noche, mientras mi hijo gritaba: "¡Sal de aquí, mamá! Mi prometida no te quiere aquí", delante de doscientos invitados a la boda, por fin comprendí que hay frases que una madre nunca olvida, ni perdona del todo.

Silencio.

Seguí caminando. Pasé por el estudio de mi esposo. La puerta estaba entreabierta. La abrí. Olivia estaba dentro, de espaldas a mí, con el teléfono en alto. Estaba tomando fotos del escritorio, de los cajones, de los documentos sobre la mesa.

"Olivia."

Se giró, sobresaltada. Su rostro palideció por un segundo, pero enseguida recuperó la compostura.

"Ay, Victoria, me asustaste." Se rió nerviosamente. "Perdona, acabo de ver esta habitación y me pareció muy interesante. Todas estas cosas viejas. ¿Es este el estudio de tu esposo?"

"Lo era."

"Claro. Perdona." Guardó el teléfono en su bolso. “Tiene cosas muy bonitas. Me encanta lo vintage.”

Ahí estaba esa palabra otra vez.

“Esta habitación suele estar cerrada con llave. La puerta estaba abierta. Pensé que podía entrar. Lo siento.”

“Sí. No te preocupes. Volvamos con Ethan.”

Regresamos al comedor. Olivia se sentó como si nada hubiera pasado, sonriendo, relajada, pero yo no. Terminamos el postre con una conversación superficial. Olivia elogió la casa tres veces más. Ethan habló de sus planes para ayudarme con el mantenimiento del rancho.

“Quizás podríamos contratar a alguien para pintar las paredes exteriores, mamá. Se ven un poco descuidadas.”

“Tienen ese color porque es una pintura especial de cal. Así se hacía antes.”

“Pero podríamos modernizarla, darle un aspecto más contemporáneo.”

Contemporáneo, moderno, vintage. Todas palabras que significaban lo mismo: tu vida está obsoleta.

Se fueron a las diez.

“Gracias por la cena, mamá. Estaba deliciosa.” “Cuando quieras. Esta es tu casa.”

Olivia me abrazó. Un abrazo frío y calculado.

“Gracias por darnos otra oportunidad, Victoria. Significa mucho para mí.”

Los vi alejarse por el camino de tierra. Las luces traseras de la camioneta desaparecieron entre los árboles. Cerré la puerta. Caminé directa al estudio. Sobre el escritorio, los documentos que mi esposo había organizado estaban ligeramente movidos, casi imperceptiblemente, pero conocía cada centímetro de ese espacio. Alguien los había revisado.

Abrí el cajón principal. Las escrituras de propiedad estaban allí. El testamento, los títulos de propiedad, todo estaba en orden. Pero faltaba algo. El sobre amarillo. El sobre donde mi esposo guardaba una carta importante, una carta que me hizo prometer que solo abriría si alguien alguna vez intentaba quitarme el rancho.

Revisé cada cajón, cada estante, detrás de los libros. No estaba allí.

Un escalofrío me recorrió la espalda. Toqué las llaves que colgaban de mi cuello y, por primera vez, comprendí que no estaba siendo paranoica. Me observaban. Me estudiaban. Me medían para ver cuánto tiempo más iba a ser un obstáculo para los planes de alguien más.

No dormí esa noche. Me senté en el estudio con las luces apagadas, mirando por la ventana, y me pregunté cuánto tiempo me quedaba antes de que intentaran quitármelo todo.

Mientras cuento todo esto, me pregunto dónde me estarás escuchando. Escribe el nombre de tu ciudad en los comentarios.

A la mañana siguiente, decidí registrar toda la casa en busca del sobre amarillo. Revisé cada armario, cada caja guardada en el ático, cada rincón donde mi marido pudiera haberlo escondido. Nada.

Estaba a punto de rendirme cuando sonó el timbre. Era el Sr. Miller, el abogado de la familia, un hombre de 70 años con bigote blanco y un traje impecable que siempre olía a tabaco de pipa y colonia.

“Señora Victoria, buenos días. ¿Puedo pasar?”

“Señor Miller, qué sorpresa. Por supuesto, pase.”

Entramos a la sala. Le serví café. Se sentó con esa seriedad que ponen los abogados cuando las noticias no son buenas.

“Victoria, estoy aquí porque ayer recibí una llamada muy extraña.”

“¿Extraña?”

“De su nuera, Olivia.”

Sentí un nudo en el estómago.

“¿Olivia la llamó?”

“Sí. Me dijo que usted le había pedido que se pusiera en contacto conmigo, que quería revisar el testamento de su esposo, que había dudas sobre la distribución de los bienes.”

“Nunca le pedí que hiciera eso.”

El Sr. Miller asintió lentamente.

“Me lo imaginaba. Por eso vine. Victoria, esa joven me hizo preguntas muy específicas. Quería saber si el 50% de Ethan era transferible, si podía vender su parte sin tu consentimiento, si había alguna cláusula que te diera poder absoluto sobre el rancho”.

“¿Y qué le dijiste?”

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