Me temblaba el bolígrafo, pero me esforcé por mantener la mano firme. Me observó la cara.
"¿Estás bien, hombre?"
"Estoy bien", dije. "Solo cansado".
Mientras la camioneta se alejaba, vibró mi teléfono.
Deborah: ¿Dónde estás?
Trevor: ¿Moviste la camioneta?
No respondí.
Todavía no.
En cambio, conduje.
Treinta minutos por oscuras carreteras de montaña hasta Asheville, con las luces de mis faros cortando curvas que había recorrido cientos de veces. La casa de Eugene Carter estaba tranquila al final de un camino de grava, con la luz del porche encendida al entrar.
Eugene salió con franela y pantalones de chándal, con el pelo gris aplastado por el sueño.
"¿Thomas?", dijo.
Apagué el motor. "Eugene, necesito tu ayuda".
Me miró a la cara y asintió una vez. "Tráelo aquí".
Dentro, la casa olía a café negro y cuero viejo. Le conté lo que había oído. No me interrumpió. No discutió. Solo escuchó, apretando la mandíbula.
"¿Estás acusando a Trevor?", preguntó con cuidado.
"Digo que no conduzco esa camioneta", respondí. "Y quiero que la revise alguien de confianza".
Eugene se puso de pie. "Voy a mirar. Pero si esto es lo que crees, la pondré en un lugar seguro".
Cuando llegó la grúa, Eugene se deslizó debajo de la camioneta con una linterna. Me quedé en la puerta, con el corazón latiéndome con fuerza, viendo cómo sus botas sobresalían por debajo del chasis.
"¡Thomas!", llamó. "Ven a mirar".
Me agaché a su lado. El conducto del freno estaba cortado limpiamente. Un corte recto. Sin corrosión. Sin desgaste.
"Eso es deliberado", dijo Eugene en voz baja. "Alguien intenta matarte".
Las palabras sonaron fuertes y definitivas.
No lloré. No grité. Simplemente me senté en un taburete y miré al suelo.
"¿Estás bien?", preguntó Eugene.
"No siento que haya ganado", dije.
Negó con la cabeza. "No lo hiciste. Sobreviviste".
Y eso, me di cuenta, tendría que ser suficiente.
No dormí esa noche.
Me tumbé en el sofá de Eugene mirando el ventilador de techo mientras cortaba la oscuridad en pedazos lentos y rítmicos. Cada crujido de la casa sonaba como un paso. Cada coche que pasaba me aceleraba el pulso. Al cerrar los ojos, volví a ver el conducto del freno. Limpio. Recto. Deliberado.
A eso de las cuatro de la mañana, Eugene salió con dos tazas de café. Puso una en la mesita auxiliar sin preguntar.
"Hiciste lo correcto", dijo en voz baja, sentándose en el sillón frente a mí.
"Lo sigo repasando", admití. "Cada pequeño detalle...
Estaba revisando el garaje con Elizabeth presente, documentando las herramientas y el inventario, cuando vi una pequeña luz roja parpadeando cerca del techo. Era una de las cámaras de seguridad que había instalado después de que entraran a robar en el cobertizo de un vecino meses antes.
Me había olvidado de ella.
La aplicación seguía en mi teléfono.
Me temblaban las manos al abrirla y volver a la noche en cuestión.
23:47
Cargó el vídeo.
Trevor entró primero en el garaje, mirando por encima del hombro. Luego Deborah lo siguió con los brazos cruzados.
"¿Estás segura de esto, mamá?", preguntó Trevor.
Deborah se acercó. Tranquila. Concentrada.
"Que quede limpio", dijo. "Sin deshilachados. Tiene que verse como el desgaste normal".
Oí el chasquido del cúter. Claro como el agua.
"¿Cuándo volverá a conducirlo?", preguntó.
"Mañana", respondió Trevor.
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