Habitación 12B, segundo piso —dijo—. La enfermera Lupita lo acompaña.
Subí. El cuarto era sencillo: cama individual, mesita con lámpara, una silla, ventana con vista al patio.
Cuando la puerta se cerró, toqué el bolsillo interno del saco. El sobre manila seguía ahí, doblado, oculto desde hacía décadas. Lo saqué despacio, me senté en la cama y lo abrí. Dentro había una escritura antigua, con sellos y firmas.
Leí en voz baja:
“Asilo Villa Serena — Propietario: Esteban Salazar Mendoza”
Pasé los dedos por mi nombre como quien toca una herida vieja. Construí este lugar con un propósito: dar dignidad a los ancianos. Nunca fue pensado como un sitio para abandonar personas. Esa primera noche no dormí por rabia. Dormí por decisión.
A la mañana siguiente me puse el saco gris como armadura y bajé a observar cómo funcionaba el asilo: limpio, ordenado, pero emocionalmente frío. En el comedor, los ancianos comían en silencio mientras el director los apuraba:
—¡Más rápido! No tenemos todo el día. ¡A las ocho se apagan las luces!
Vi cabezas bajas, miradas cansadas. Me dolió. No por estar allí como residente, sino porque sabía que había creado ese lugar para ser un hogar, no un cuartel.
De regreso en mi habitación, tomé el sobre y pedí a la enfermera que avisara al director:
—Necesito hablar con él mañana temprano. Es urgente.
Ella me miró como si intuyera algo distinto:
—Se lo diré, señor Salazar.
A la hora indicada entré en la oficina del director. Ni siquiera se levantó.
—¿Qué necesita? Tiene cinco minutos.
Me senté con calma, coloqué el sobre sobre el escritorio y saqué la escritura. La desplegué frente a él. Al principio leyó con aburrimiento… hasta que su rostro cambió. La arrogancia desapareció en segundos.
Leyó, tartamudeando:
—P-propietario… Esteban Salazar Mendoza…
Saqué entonces una credencial laminada antigua: Fundador — Grupo Inmobiliario Salazar. Su mano tembló, la taza de café casi se le cayó.
—Señor Salazar… yo… no sabía… perdóneme…
Levanté la mano:
—Silencio.
Se quedó mudo al instante.
—Vine aquí como un residente común por una razón. Quería ver con mis propios ojos cómo se trata a la gente. Y lo vi. Eso cambia hoy.
Tragó saliva.
—¿Qué desea, señor?
—Dos cosas. Primero: respeto. Nada de gritos, prisas o humillación. Segundo: me quedaré aquí como residente más… y nadie sabrá quién soy. Solo usted.
Asintió, aterrado.
—Sí, señor.
—Y desde hoy, cualquier queja o maltrato me lo reporta directamente. Quiero la lista de residentes sin familia y sin recursos antes del mediodía.
Salí sin despedirme. Por primera vez desde que murió mi esposa, sentí algo parecido a justicia.
La lista llegó: quince nombres. Quince historias de abandono. Esa misma tarde llamé a mi abogado, Montoya:
—Quiero que todo se done —dije—. Propiedades, acciones, cuentas. Déjeme solo una pensión mensual.
Guardó silencio, impactado.
—Señor Salazar… su hija…
—Mi hija me llamó estorbo el día de mi cumpleaños y me dejó aquí. La herencia no es lo que merece. Las consecuencias sí.
Esa semana firmé documentos, visité notarias, entregué cheques. Vi lágrimas, manos temblorosas, personas agradecidas porque podían comprar medicinas o reparar techos. Mi dinero dejó de ser números. Se volvió vida.
Y sabía que Marcela lo notaría. Y lo hizo.
El sábado siguiente apareció en el asilo, furiosa, exigiendo verme. Cuando me vio en el jardín, se lanzó hacia mí:
—¡Papá! ¿Qué hiciste? ¡Donaste todo!
Yo permanecí tranquilo:
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