En nuestra familia, nadie describía el matrimonio de mis abuelos con palabras grandilocuentes. Nadie hablaba de viajes espectaculares, aniversarios dramáticos ni de alguna historia brillante y perfecta digna de una película.
Si preguntabas qué los hacía sentir casi imposibles de la mejor manera, la gente sonreía y decía lo mismo, siempre.
"Flores de sábado".
Se convirtió en una frase en casa, como ciertos dichos se convierten en parte del lenguaje familiar. No una regla, ni una exigencia. Solo un ritmo. Una certeza con la que podías ajustar el reloj.
Todos los sábados, mi abuelo Thomas le traía flores frescas a mi abuela Evelyn.
No a veces. No cuando se acordaba. No cuando la vida estaba tranquila.
Todos los sábados, sin falta.
Y lo curioso era lo discreto que lo hacía. Nunca lo presentaba como un logro. No contaba historias en las reuniones ni hacía bromas sobre cuánto tiempo lo había mantenido. Lo hacía como respirar, como prestar atención a las pequeñas promesas que mantienen una vida unida. Algunos sábados llegaba a casa con flores que parecían haber estado riendo al viento toda la mañana. Un ramo silvestre de un puesto callejero, con los tallos aún húmedos, margaritas mezcladas con encaje de la Reina Ana, sueltas y brillantes. Otras veces, el ramo era ordenado y deliberado, tulipanes alineados, vivos y orgullosos, como si hubieran estado firmes esperando a que él los eligiera.
En otoño, prefería los crisantemos, de color naranja intenso y óxido, flores que hacían que la cocina se sintiera más cálida incluso antes de que alguien encendiera el horno. La casa siempre parecía cambiar cuando entraba con ellos. La luz se veía más suave en las encimeras. El aire se sentía más pleno, como si tuviera un lugar suave donde posarse.
Tenía una rutina tan estable que bien podría haber sido parte de los cimientos de la casa.
Se despertaba temprano, antes de que el mundo decidiera ser ruidoso. A esa hora, incluso el zumbido del refrigerador sonaba apagado. Se movía por las habitaciones con cuidado, como quien tiene el amor en la habitación de al lado y no quiere perturbarlo.
Las tijeras susurraban al encontrarlas. El grifo se quedaba sin agua, apenas un hilito. Recortaba los tallos lentamente, como si cada corte importara. Luego llenaba el jarrón, arreglaba el ramo y lo dejaba en la mesa de la cocina como un secreto que la mañana le entregaba.
Después, se sentaba con su café, con los hombros relajados, el vapor subiendo hacia su rostro. Esperaba.
Mi abuela entraba más tarde, arrastrando los pies en pantuflas, con el pelo suave y despeinado por dormir, la bata suelta a la cintura. Siempre hacía lo mismo, como si hubiera decidido representar ese papel para siempre.
Se detenía en la puerta, como si acabara de ver el arreglo por primera vez en su vida.
"¡Dios mío!", decía, llevándose una mano al pecho como una actriz encantada. "Thomas. ¿Otra vez?".
Y mi abuelo, sin fingir que era otra cosa, levantaba la vista por encima del borde de su taza y le dedicaba esa sonrisa torcida que habíamos visto en fotografías durante décadas.
"Es sábado", respondía.
Como si eso lo resolviera todo.
Y así fue.
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