El teléfono vibró sobre la encimera de la cocina justo cuando el crepúsculo se cernía sobre los suburbios de Dallas. A mis cincuenta y ocho años, había aprendido que las llamadas nocturnas rara vez traían buenas noticias.
Pero nada podría haberme preparado para lo que vino después.
“Señora, soy Rick Brennan. El fotógrafo de la boda de David y Jessica”. Su voz sonaba diferente. Tensa. Como si cada palabra hubiera sido arrastrada por la grava antes de llegar a mí.
“Ah. Hola, Rick. ¿Está todo bien?”, pregunté, colocando el teléfono entre mi hombro y mi oreja.
Hubo una pausa. La suficiente para que mi corazón se acelerara.
“Señora, encontré algo en las fotos. Venga a mi estudio esta noche. Por favor, no se lo diga a su hijo todavía. Tiene que ver esto primero”.
Algo en su tono me hizo sentir la tensión. Las palabras eran tranquilas, pero por debajo corría una corriente de urgencia que me erizó la piel.
Colgué sintiendo como si alguien me hubiera echado agua helada por la espalda. Mis manos estaban lo suficientemente firmes como para dejar el teléfono, pero me temblaron las rodillas. Me agarré al respaldo de una silla.
Había sido viuda durante quince años. Había sobrevivido a las salas de espera de los hospitales, a una bandera doblada que me entregaban junto a la tumba y a largas noches preguntándome cómo criaría a un niño de doce años en duelo para que se convirtiera en un hombre completo.
Creía saber lo que se sentía el miedo.
Pero esto era diferente. Era un miedo insidioso y persistente que me susurraba que lo que estuviera a punto de descubrir no solo sería doloroso.
Lo reescribiría todo.
La boda que parecía perfecta
Seis meses antes, había visto a mi único hijo casarse con quien yo creía el amor de su vida.
El recuerdo surgió tan vívidamente que fue como si el suelo de mi cocina se hubiera convertido en mármol pulido. Casi podía volver a oler los costosos arreglos florales, esa mezcla de rosas blancas y eucaliptos que llenaban el salón de baile del Rosewood Country Club.
Me senté en la segunda fila, agarrando el pequeño pañuelo de encaje que mi madre me había regalado el día de mi boda. El cuarteto de cuerda tocó algo elegante que no pude identificar. La luz de Texas se derramaba a través de los altos ventanales en suaves rayos dorados.
David estaba de pie ante el altar con un traje azul marino perfectamente entallado, con el pelo rubio un poco demasiado largo en la nuca porque nunca había dominado la planificación de cortes de pelo para eventos importantes de la vida. Parecía a la vez adulto y dolorosamente joven.
Cuando se abrieron las puertas y Jessica apareció del brazo de su padre, toda la sala se inclinó hacia ella. Realmente parecía una foto de revista. Cabello rubio en suaves ondas, velo flotando tras ella, un vestido blanco ajustado que costaba más que mi coche.
Le sonrió a David. Él le devolvió la sonrisa con una dulzura que había esperado décadas ver en su rostro.
En ese momento, recuerdo haber pensado: «Esto es todo, Margaret. Lo lograste. Lo trajiste aquí. Lo hiciste demasiado feliz».
Jessica Miller parecía perfecta sobre el papel. Rubia, alegre, supuestamente perdidamente enamorada de mi hijo de treinta y dos años.
Como viuda que crio a David sola tras la muerte de su padre a los doce años, me sentía agradecida de verlo feliz.
La boda había sido lujosa. Trescientos invitados, cena de diez platos, barra libre. Rick Brennan como fotógrafo, el fotógrafo de bodas más solicitado de Dallas.
Recordé haber pensado en la suerte que tenía David de tener suegros que pudieran permitirse semejante extravagancia. Mi pensión de profesor no habría podido cubrirlo.
Pero ahora, mirando la tarjeta de visita de Rick en mi mano temblorosa, me di cuenta de que "suerte" quizá no era la palabra adecuada.
El estudio donde todo cambió
El estudio de Rick Brennan se encontraba en el distrito artístico, un almacén reformado con ventanales de suelo a techo y paredes de ladrillo visto. Cuando llegué a las siete en punto, el aparcamiento estaba casi vacío.
Dentro, Rick esperaba tras su escritorio, con aspecto de no haber dormido en días. Unas ojeras le ensombrecían los ojos. Su barba, habitualmente perfecta, estaba descuidada.
“Señora Thompson, gracias por venir”, dijo, levantándose rápidamente. “Llevo semanas dándole vueltas a si llamarla o no”.
“¿Qué encontró?”, pregunté, yendo directo al grano.
ver continúa en la página siguiente
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
