Intentaron vender mi rancho por mi hermano, asumiendo que no tenía apoyo. Desconocían el poder que traía conmigo.

Una sonrisa le arrugó el rostro. “Ya me lo imaginaba. Te quedas como esperando a que alguien empiece una sesión informativa. Bienvenida al barrio”.

“Gracias”.

Su mirada se dirigió a las cámaras. “Buena idea. La tierra saca lo mejor y lo peor de las familias. Gente de la que nunca has oído hablar de repente te recuerda”.

En ese momento, asentí como si fuera una opinión generalizada.

Más tarde, lo sentiría como una advertencia.

Tres semanas después de mudarme, llegó una carta con una etiqueta amarilla de reenvío. El nombre original no era el mío.

Sr. Daniel Carter.

Casi lo devuelvo, pero algo me hizo abrirlo.

Dentro había una breve carta de un bufete de abogados que hacía referencia a la ejecución hipotecaria del rancho y a que «su cliente, el Sr. Evan Carter, no cumplió con el plazo de financiación».

El nombre de mi hermano.

Mi apellido.

Relacionado con el terreno que acababa de comprar.

Un pensamiento frío se apoderó de mí.

No estaban tan lejos como pensaba.

Dos días después, sonó mi teléfono.

Papá.

No había oído su voz desde antes de Navidad.

Me quedé mirando la pantalla, con el pulgar suspendido. La vieja costumbre me venció. Respondí.

«Hola, papá».

«Olivia», dijo, y la forma en que pronunció mi nombre me pareció una acusación. «Compraste una propiedad».

No era una pregunta. Era una acusación.

«Las noticias corren rápido», dije con ligereza. “Sí, lo hice.”

“¿Por qué harías algo así?”, exigió.

Salí al frío. El aire me cortó los pulmones. “Porque quería un lugar propio.”

“Deberías haber hablado conmigo primero.”

La frase me dejó atónita. “¿Hablar contigo? Papá, no me invitaste a Navidad.”

“Eso es diferente”, espetó. “Y no vamos a hablar de eso.”

“Por supuesto que sí”, dije. “Me dejaste sin darme ninguna explicación. No puedes fingir que estás confundida porque tomé decisiones sin ti.”

Silencio.

Entonces se lanzó hacia adelante. “Evan necesita una casa. Ha tenido un año difícil. Montana es justo el nuevo comienzo que se merece.”

Se me encogió el estómago.

“Papá”, dije lentamente, “¿estás diciendo que Evan intentó comprar este rancho?”

“Bueno, claro que sí”, ladró papá. “Y si no hubieras intervenido…”

“Papá”, interrumpí con voz firme, “fue una ejecución hipotecaria. No era propiedad familiar”.

“Debería haberlo sido”, gritó. “Evan habló de ello durante meses. Y luego te lo llevaste”.

“Ni siquiera lo sabía”, dije, y lo absurdo agudizó mis palabras. “¿Cómo podría llevarme algo que no sabía que existía?”

“Lo compraste”, insistió. “Ahora Evan se ha quedado sin opciones”.

“Evan se ha quedado sin opciones porque se niega a crearlas”, dije en voz baja.

Lo ignoró. “Véndeselo. O cede parte. Se lo merece”.

“No”, dije. Simple. Definitivo.

Papá respiró hondo. “¿No? ¿Después de todo lo que he hecho por ti?”

Los recuerdos se agolparon, amargos e inmediatos. Cumpleaños olvidados. Despachos sin paquetes de ayuda. Dinero enviado a casa por transferencia bancaria cuando perdió el trabajo. “Papá”, dije en voz baja, “no me vuelvas a llamar a menos que sea para disculparte”.

Colgué.

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