La casa de playa que enseñó a mi familia una lección inolvidable sobre el respeto

“Oye, hemos estado pensando que este verano vendremos todos a casa. Laura, los niños… y sus padres también. Como es grande, tiene sentido”.

Me quedé en silencio unos segundos, mirando el mar por la ventana. Las olas llegaban sin parar, indiferentes a las complicaciones humanas.

“Claro…”, respondí finalmente.

“Genial. Ah, y para estar más cómodos, puedes usar la habitación pequeña de atrás. La suite principal es mejor para nosotros con los niños, ¿sabes?”.

“Ya sabes”. Como si fuera lo más lógico del mundo renunciar a la mejor habitación de mi casa. Tragué saliva con fuerza y ​​forcé una sonrisa, aunque no podía verme por el teléfono.

Haciendo un plan
"Sí, hijo mío. No te preocupes. Yo me encargo de prepararlo todo", dije.

Colgué y me quedé inmóvil en medio de la sala. Miré las paredes recién pintadas, las cortinas que yo misma había cosido con cuidado.

El dormitorio principal donde por fin había aprendido a dormir sin llorar.

Algo dentro de mí se endureció, como el yeso una vez que se seca y ya no se puede remodelar. Había pasado cuarenta años adaptándome, encogiéndome para encajar en las expectativas de los demás.

Esta vez no.

Trabajé sin parar durante tres semanas antes de que llegaran. Moví muebles, vacié armarios y desmonté cosas que había armado con ilusión y planificación.

Cuando por fin aparcaron frente a la casa y salieron riendo, yo ya estaba sentada en el porche, esperándolos con una sonrisa tranquila.

"¡Mamá!" —gritó Álvaro, llevando las maletas hacia la puerta—. ¡Estamos deseando ver la casa!

Abrí la puerta y los dejé entrar primero. Tardaron menos de diez segundos en dejar de sonreír.

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