Al principio, no entendía lo que veía. Luego, los detalles se aclararon. Los lazos estaban rotos. Las costuras rasgadas. La tela cortada con tijeras. La falda en la que había volcado semanas de amor yacía destrozada a mis pies.
Grité su nombre hasta que se me quebró la voz.
Carla apareció momentos después, tranquila y serena, con un café en la mano. No negó lo que había hecho. No se disculpó. Dijo que me había hecho un favor. Que debería estar agradecida de que me hubiera salvado de la vergüenza.
Cuando le dije que había destrozado lo último que había hecho con las pertenencias de mi padre, se encogió de hombros. Me dijo que fuera realista.
Algo dentro de mí se quebró.
Caí al suelo, recogiendo los pedazos rotos, temblando de dolor y rabia. Se fue poco después, restando importancia a mi dolor como drama.
No recuerdo cuánto tiempo estuve sentada allí antes de que llegara la ayuda. Solo recuerdo el sonido del timbre y la imagen de mi mejor amiga y su madre entrando en mi habitación.
No hicieron preguntas. Vieron el daño y de inmediato se pusieron a trabajar.
Agujas enhebradas. Manos firmes. Palabras suaves.
Durante horas, repararon lo que pudieron, reforzando costuras, remodelando la falda, dándole una segunda vida. Estaba diferente cuando terminaron. Más corta. Con capas. Marcada por remiendos visibles.
Pero era fuerte.
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