Durante una década entera, caminé junto al hombre con el que me casé. Se llamaba Curtis, y durante la mayor parte de esos años, creí que estábamos construyendo una vida juntos. Creía en la colaboración, en las cargas compartidas, en la silenciosa promesa de que, cuando las cosas se pusieran difíciles, las afrontaríamos codo con codo. Pero la vida tiene una forma de revelar quiénes son realmente las personas cuando la comodidad da paso a la crisis.
Los últimos tres años de nuestro matrimonio no se parecieron en nada a los primeros siete. Esos últimos años no transcurrieron en el brillo del romance ni en el ritmo de la rutina, sino en la lenta y sagrada labor de cuidar a alguien que se alejaba. Ese alguien era Arthur, el padre de Curtis, un hombre que había vivido una vida plena y próspera, pero que ahora se enfrentaba al capítulo más difícil que cualquiera de nosotros conocerá jamás.
A Arthur le habían diagnosticado una enfermedad progresiva, de esas que no traen esperanza ni milagros. Trae consigo citas, ajustes y la pérdida gradual de independencia. Necesitaba ayuda. Ayuda de verdad. De esas que requieren presencia, paciencia y la disposición a ver a alguien en su momento más vulnerable sin darle la espalda. Curtis, mi esposo, no era esa persona.
Cuando el deber llamaba, solo uno de nosotros respondía.
No lo digo con amargura, aunque quizás debería. Lo digo como un hecho. Curtis siempre había sido un hombre de agendas y ambiciones. Prosperaba en salas de juntas, en campos de golf, en lugares donde el éxito podía medirse y aplaudirse. Pero cuando la condición de su padre empeoró, cuando las llamadas de los médicos se hicieron más frecuentes y la necesidad de atención diaria se volvió innegable, Curtis encontró razones para estar en otro lugar.
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