La invitación a cenar que se convirtió en una entrevista de trabajo: Cuando me pidió que demostrara que sería una buena ama de casa

“Seguro que sí”, dijo, pero pude percibir la preocupación protectora en su voz. “Solo escríbeme cuando llegues y cuando te vayas, ¿de acuerdo?”.

Prometí que lo haría, conmovida por su cariño, aunque estaba segura de que no había nada de qué preocuparse.

El edificio de apartamentos de David estaba en una buena zona de la ciudad, el tipo de complejo bien cuidado donde suelen instalarse los profesionales jubilados. Pasillos limpios. Jardines bien cuidados. Todo sugería estabilidad y orden.

Me recibió en la puerta con una cálida sonrisa, tomando los chocolates con lo que parecía un placer genuino.

“No necesitabas traer nada, pero gracias. Se ven maravillosos.”

La sala de estar era espaciosa y ordenada a primera vista. Muebles cómodos. Estanterías llenas de libros que sugerían una mente curiosa. Dos copas de vino ya estaban colocadas en la mesa de centro.

Todo parecía perfectamente normal.

“La cena debería estar lista pronto”, dijo. “Déjame enseñarte la cocina.”

Lo seguí, esperando ver ollas hirviendo a fuego lento, tal vez una ensalada preparándose, el agradable caos de alguien cocinando algo que le importa.

En cambio, me detuve en seco en la puerta.

El fregadero estaba repleto de platos sucios. Ollas, sartenes, platos, cuencos, apilados tan alto que algunos se balanceaban precariamente sobre otros. La encimera estaba llena de comestibles aún en sus bolsas. Verduras crudas. Un paquete de carne. Arroz. Papas. Todo estaba allí tirado como si alguien hubiera traído bolsas de la compra y luego se hubiera ido.

No se cocinaba nada. No había nada preparado. Nada indicaba que la cena estuviera lista.

"Listo", dijo David con un dejo de satisfacción en la voz. "Todo listo para ti".

Me giré para mirarlo; la confusión reemplazó mi optimismo anterior.

"¿Lista para qué?", ​​pregunté.

La prueba que no había aceptado hacer
La expresión de David era tranquila, casi complacida consigo misma.

"Para la vida real", respondió simplemente. "Mira, no me interesan las citas casuales a nuestra edad. Busco una esposa. Una compañera. Alguien que pueda llevar una casa de verdad".

Señaló el desastre de la cocina.

"Dejé los platos sucios a propósito. Compré la compra, pero no preparé nada. Necesito ver cómo te encargas de una casa. Las palabras no importan. Hablar es fácil. Pero la cocina me dice todo lo que necesito saber sobre una mujer".

No bromeaba. No había ni rastro de humor ni ironía en su voz. Hablaba completamente en serio.

“Quiero ver si sabes cocinar”, continuó. “Si sabes organizar una cocina. Si eres de las que ven el trabajo que hay que hacer y lo hacen sin quejarse. En eso consiste una verdadera colaboración”.

Solo por un segundo, quizás dos o tres.

Se suponía que esas palabras me herirían. Estaban diseñadas para despertar el miedo: el miedo a quedarme sola, miedo que, según la sociedad, debería aterrorizarnos más que cualquier otra cosa a las mujeres mayores.

Pero mientras estaba en la puerta de David, con bombones en la mano y su voz furiosa resonando detrás de mí, comprendí algo profundo.

Ya no tenía miedo de estar sola.

Había estado sola durante tres años desde que murió mi esposo. Y sí, había habido momentos de soledad. Tardes tranquilas en las que echaba de menos a alguien con quien cenar. Mañanas en las que me despertaba e instintivamente buscaba a alguien que no estaba.

Pero también había descubierto algo inesperado en esa soledad. Había encontrado la paz. Había encontrado la libertad de tomar decisiones basándome completamente en lo que yo quería, no en lo que alguien más necesitaba de mí. Había encontrado alegría en las pequeñas cosas: leer hasta la medianoche sin que nadie se quejara de la luz, cenar cereales si me apetecía, viajar a visitar a mi hija sin coordinar horarios con nadie.

Estar sola no era el castigo que David parecía creer. Sin embargo, ser utilizada —verme reducida a trabajo doméstico no remunerado disfrazado de sociedad— habría sido insoportable.

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