Después de trabajar toda la noche en la farmacia, apenas podía mantener los ojos abiertos. Sentía el cuerpo pesado, la mente nublada y solo quería dormir unas horas. Pero la vida real no se detiene ante el agotamiento, sobre todo cuando cuidas a un bebé sola. Así que, en lugar de meterme en la cama, abrigué a mi hija de siete meses, Willow, cogí una bolsa de ropa sucia rebosante y caminé hasta la lavandería calle abajo.
No tenía ni idea de que una mañana cualquiera se convertiría en algo que recordaría el resto de mi vida.
Willow tenía esa dulce y dulce edad en la que olía a leche tibia y su suave risa podía calmar cualquier preocupación que me oprimía el corazón. Su padre se había alejado mucho antes de que ella naciera, y yo había perdido la esperanza de que volviera. La vida se volvió más sencilla después de eso; más difícil, sí, pero más clara. Éramos solo Willow, mi madre y yo avanzando día a día.
Mi madre, que ya tenía sesenta y tantos, me ayudaba siempre que podía. Ya había criado a sus hijos, pero ahí estaba de nuevo —biberones, cambios de pañales, noches sin dormir— y nunca me hizo sentir demasiado. Aun así, cargaba con un nudo de culpa por necesitarla tan a menudo.
Vivíamos en un pequeño apartamento alquilado sin lavadora ni secadora. Normalmente, lavaba la ropa en mis días libres, pero esta semana cada turno se había convertido en doble. Estaba agotada. Así que, al terminar mi turno de noche, en lugar de irme a casa a dormir, me dirigí a la lavandería.
Dentro, el zumbido de las máquinas vibraba en el aire cálido y jabonoso. Solo había otra clienta: una mujer de unos cincuenta años que me dedicó una sonrisa amable.
"¡Qué niña tan preciosa!", dijo.
"Gracias", respondí, meciendo a Willow con suavidad.
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