La noche de bodas tuve que cederle mi cama a mi suegra porque estaba “borracha”; a la mañana siguiente encontré algo pegado a la sábana que me dejó sin palabras.

Sin embargo, la noche de bodas, la noche que se suponía que sería el comienzo de un amor eterno, se convirtió en la primera pesadilla de mi vida.

Justo cuando terminaba de desmaquillarme y estaba a punto de descansar con mi esposo, Margaret, la madre de Ethan, abrió la puerta de repente y entró.

Se tambaleaba, olía a alcohol, pero tenía la vista completamente limpia.

"Claire, abajo hay demasiado ruido", dijo con voz dulce pero fría.

"Déjame descansar aquí esta noche. Solo un ratito".

Miré a Ethan con incomodidad. Dudó un momento y luego susurró:

"Mamá solo está un poco borracha. Deja que se quede un rato, cariño".

No quería causar problemas en mi primera noche como novia.

Asentí, llevando las almohadas al sofá de abajo.

Pero al salir, vi fugazmente la mirada de Margaret en su hijo; no la de una madre borracha, sino algo más: posesividad y miedo a perder el control.

A la mañana siguiente, volví a la habitación para llamar a Ethan a desayunar.

La puerta estaba entreabierta. Empujé suavemente…

La habitación estaba vacía.

Las sábanas estaban arrugadas, el olor a perfume era intenso, y en la mesita de noche había una foto antigua: una foto de Ethan a los ocho años, sentado en el regazo de su madre, con su padre de pie detrás de él, pero con la mitad de la cara amputada.

Tomé la foto. En el reverso había una nota escrita a mano:

"No necesitamos a nadie más".

Justo entonces, Margaret apareció en la puerta, con una sonrisa amable pero una mirada fría:

"Buenos días, querida. ¿Dormiste bien en el sofá?"

Sonreí con torpeza, pero el corazón me latía con fuerza.

A la luz de la mañana, no parecía borracha en absoluto; estaba completamente sobria, casi... observando mi reacción.

Con el paso de los días, me di cuenta de que algo andaba mal.

Margaret siempre estaba al lado de su hijo, en todas partes, a toda hora.

Mientras preparaba el desayuno, ella lo probó primero. Al tocar la mano de mi marido, me interrumpió con alguna excusa absurda.

Todas las noches, llamaba a nuestra puerta con el pretexto de "darnos las buenas noches".

Sin embargo, sus ojos no estaban puestos en mí, sino en Ethan, con una mirada que era a la vez dulce y poderosa.

“Mi hijo siempre me ha necesitado”, dijo una vez cuando estábamos solos.

“Es frágil. No intentes cambiarlo”.

Me di cuenta: esto no era amor maternal normal.

Pero era posesividad disfrazada de amor, y Ethan, el esposo al que amaba, se veía frenado por ella.

Una noche, me desperté por el suave llanto en el ático.

Subí y abrí la puerta de la habitación que había estado cerrada con llave desde que me mudé.

En la tenue luz amarillenta, vi fotos antiguas pegadas por toda la pared: fotos de Ethan desde su infancia hasta la edad adulta, la mayoría solo o con su madre.

Sobre la mesa, había un diario.

La primera página decía:

“Después del acc:ic:ente, solo éramos tú y yo. Tu padre m:urió, pero la gente culpó a tu madre”.

“Desde entonces, juré que nunca más dejaría que nadie te alejara”.

Me estremecí.

La página siguiente tenía palabras garabateadas, borradas y repetidas:

“No puede llevármelo. Nadie puede”.

Y abajo estaba mi foto de boda: mi cara hecha pedazos.

Le llevé el diario a Ethan para que lo viera.

Se quedó callado un buen rato y luego dijo:

“Cuando tenía 10 años, mi padre murió en un incendio. La policía sospechó que mi madre lo causó, pero no había pruebas suficientes.

Perdió la fe y, desde entonces, me mantuvo a su lado.

Cualquiera que se acercara a mí, amigos, novias, desaparecía”.

Se me hizo un nudo en la garganta.

“¿Crees que tu madre oculta algo?”

Asintió:

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