La noche en que mi marido me dijo que "tenía suerte de que me mantuviera" frente a 200 personas, el hombre dueño del hotel salió de las sombras y tomó el micrófono.

—Porque guardaba copias de todo lo que hacíamos juntos —dijo—. Cada boceto. Cada prototipo. Cada lluvia de ideas. —Esbozó una leve sonrisa tímida—. Me dije a mí mismo que era para referencia profesional. Pero la verdad es que no podía desprenderme de lo último que me quedaba de ti.

Se levantó y se acercó a un elegante maletín junto a la ventana. Cuando dejó un grueso portafolios en la mesa de centro, entre nosotros, se me cortó la respiración.

Era mi viejo cuaderno de bocetos del último año, el que creía haber perdido en el caos de la mudanza. La cubierta de cuero estaba desgastada por el tiempo, pero reconocí cada roce y mancha.

—¿Guardaste esto? —susurré, extendiendo la mano con dedos temblorosos.

—Lo guardé todo —dijo Landon en voz baja—. Incluso el diseño original de la lámpara que lo inició todo. La que el profesor Williams llamó revolucionaria. La que se convirtió en la inspiración para la primera gran línea de productos de Easton.

Abrí el portafolio. Veinticinco años de recuerdos reprimidos me inundaron: página tras página de bocetos detallados, dibujos conceptuales y soluciones a problemas de diseño que no se convertirían en estándar de la industria durante años.

Trabajo en el que había puesto toda mi alma.

Trabajo del que me había convencido a mí mismo que no era más que experimentación estudiantil.

"Me hizo creer que no era nada", dije, con la vista nublada por las lágrimas. "Me hizo creer que estos eran solo proyectos tontos".

"No eran tontos", dijo Landon. "Eran brillantes. Y lo hicieron rico".

Rico con mis ideas.

Exitoso con mis innovaciones.

Respetado por el trabajo que había comenzado en mis cuadernos de bocetos.

"¿Qué se supone que debo hacer con esto?", pregunté. "¿Demandarlo? ¿Destruir al padre de mis hijos? ¿Destruir mi vida entera por venganza?"

"No te pido que destruyas nada", dijo Landon con suavidad. "Te pido que reclames lo que es tuyo. Sí, las ideas". Pero lo más importante, tú misma.

¿Cómo? —susurré—. ¿Cómo recuperas veinticinco años de identidad perdida?

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