Cuando murió mi esposo, pensé que ya había llegado al punto más profundo del dolor humanamente posible. Estaba completamente equivocada. La verdadera tragedia, esa que duele más que la muerte misma, apenas comenzaba a desplegarse de maneras que jamás podría haber imaginado.
La noche después del funeral de Gordon, mi nuera arrastró mis maletas por el suelo de madera de lo que había sido mi casa durante más de veinte años, abrió la puerta lateral de un empujón con la cadera y arrojó mis pertenencias descuidadamente al frío garaje sin darme una sola explicación.
"De ahora en adelante", dijo, con una voz tan plana y sin emoción como el cemento, "dormirás aquí afuera con el perro".
No reaccioné como probablemente esperaba. No discutí, ni supliqué, ni rompí a llorar. Simplemente asentí en silencio y logré esbozar una pequeña sonrisa contenida.
Porque detrás de mi silencio cuidadosamente guardado, guardaba un secreto mucho más grande de lo que ella pudiera imaginar. Los diecinueve millones de dólares y la hermosa villa de Azure Cove en la costa de Cancún que Gordon transfirió discreta y metódicamente a mi nombre antes de morir.
Aquella fría noche, en el húmedo garaje, sentada en un catre de metal crujiente que olía a óxido, aceite de motor y cosas olvidadas, me hice una promesa solemne. Reescribiría las reglas de este juego retorcido con la serena y centrada determinación de una viuda que había amado profundamente, perdido todo lo que importaba y decidido de una vez por todas que estaba harta de ser tratada como una víctima desechable.
Me llamo Cassandra Reed. Tengo sesenta años y acababa de enterrar a mi esposo de cuarenta y dos años.
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