A mis ochenta y dos años, pensé que ya nada podía sorprenderme… hasta el día de la boda de mi nieto.
Mi nombre es Doña Rosario Calles, aunque quienes me han querido toda la vida siempre me han dicho Rosita. Tengo ochenta y dos años, y durante mucho tiempo estuve convencida de que la vida ya me había mostrado todo lo que podía mostrarme: el amor profundo, la pérdida silenciosa, la resignación que llega con los años. Creí que mi corazón, como tantos corazones viejos, ya estaba completo. No frío… simplemente cansado.
Pero la noche de la boda de mi nieto me demostró que estaba equivocada. De la manera más dolorosa, más pública… y al final, más sanadora que jamás imaginé.
Vivo sola en una casa antigua, modesta, al final de una calle tranquila en San Miguel de Allende, donde las tardes se estiran despacio y el silencio todavía sabe acompañar. Mi difunto esposo, Don Manuel, levantó esta casa con sus propias manos en los años sesenta, ladrillo por ladrillo, jurándome que resistiría más que nosotros dos. Y cumplió.
Don Manuel se fue hace casi veinte años. Nuestro único hijo, Tomás, lo siguió demasiado pronto, consumido por una enfermedad larga y cruel que se llevó primero su fuerza y después su sonrisa.
Desde entonces, en mi mundo solo quedó mi nieto, Julián.
Julián es la razón por la que todavía me levanto cada mañana con un propósito. Cuando mi nuera decidió rehacer su vida y mudarse al norte con su nuevo esposo, Julián tenía diecisiete años. Era un muchacho callado, herido, perdido en esa edad peligrosa donde el dolor se esconde detrás del silencio.
Me pidió, casi con vergüenza, si podía quedarse conmigo para terminar la preparatoria. Yo no dudé ni un segundo. Le dije que sería un honor.
Esos años con Julián fueron un regalo que la vida me dio sin avisar. Le preparaba el desayuno todas las mañanas, incluso cuando él decía que ya era grande. Le dejaba notitas en la mochila: “Sé bueno”, “Estoy orgullosa de ti”. Lo vi crecer, volverse firme, respetuoso, atento. Aprendió a reparar cosas rotas… y personas también. Estudió ingeniería, salió adelante, y nunca dejó que el éxito le endureciera el alma.
Por eso, cuando me llamó una tarde de primavera, con la voz temblándole de emoción, supe que algo grande estaba por venir.
—Abuela —me dijo—. Conocí a alguien. De verdad creo que es la mujer con la que quiero pasar mi vida.
Lloré en ese mismo instante. De esos llantos sinceros que solo las abuelas conocen.
—Cuéntame todo, mijo.
Se llamaba Claudia. Era elegante, ambiciosa, hermosa. Su familia era rica… muy rica. Dueños de propiedades, conocidos en todos lados, donadores de hospitales, invitados frecuentes en eventos importantes. Julián me aseguró que nada de eso le importaba.
—Es buena, abuela —me dijo—. Ya verás.
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