La prueba silenciosa que no sabía que necesitaba: Un pasillo de supermercado y la forma del amor

Hice una pausa, con un frasco a medio camino del estante. «¿Qué quieres decir?», pregunté, aunque mi voz sonaba suave, curiosa más que defensiva.

Se apoyó en la encimera, meditando. "Me refiero a las cosas que haces sin que nadie se dé cuenta. No porque tengas que hacerlo. Solo porque... deberíamos compartirlo. Quiero".

No había pesadez en su tono, ni sentido de obligación ni culpa. Solo sinceridad. Una ofrenda.

El peso me invadió lentamente. De repente, me di cuenta de todas las responsabilidades invisibles que había cargado sin nombrarlas: llevar un registro de lo que se nos acababa, recordar las citas, darme cuenta de cuándo había que reponer algo antes de que se convirtiera en un problema. Nada de eso me había parecido lo suficientemente dramático como para quejarme. Era simplemente el trabajo de fondo de la vida diaria.

Lo que me ofrecía no era solo ayuda. Era presencia. Participación. La disposición a adaptarme al ritmo de nuestro mundo compartido.

Más tarde esa noche, cocinamos juntos. La cocina se llenó de calor y olores familiares: ajo chisporroteando en la sartén, vapor ascendiendo en espiral mientras el agua hervía. Nos movíamos uno alrededor del otro con una facilidad que provenía de años de espacio compartido, rozándonos los hombros de vez en cuando, intercambiando pequeñas sonrisas.

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