Durante catorce años, creí que la muerte de mi padre fue simplemente un trágico giro del destino. Un accidente de coche en una tarde cualquiera. Mal tiempo, lugar equivocado, momento equivocado. Esa fue la historia que me contó mi madrastra cuando tenía seis años, y nunca tuve motivos para cuestionarla.
Entonces, a los veinte, encontré una carta escondida en un viejo álbum de fotos. Escrita por mi padre la noche antes de morir, contenía palabras que hicieron que mi mundo se tambaleara. En una sola frase, reveló algo que mi madrastra me había ocultado durante más de una década. Y de repente, todo lo que entendía de ese terrible día cobró una claridad completamente diferente.
Esta es la historia de cómo descubrí las verdaderas circunstancias que rodearon las últimas horas de mi padre y por qué la mujer que me crio decidió protegerme de una verdad que temía que me destruiría.
Los primeros años: Solo papá y yo
Mis primeros recuerdos son fragmentos, como piezas de un rompecabezas que no encajan del todo para formar una imagen completa. Recuerdo la aspereza de la mejilla sin afeitar de mi padre cuando me alzaba y me llevaba a la cama cada noche. Recuerdo que me subía a la encimera de la cocina para que pudiera verlo cocinar, diciéndome que los supervisores debían estar en un lugar alto donde pudieran verlo todo.
"Eres mi mundo entero, pequeño", decía con una sonrisa que le hacía arrugar las comisuras de los ojos.
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