Llegué a la cena de Navidad con un pie enyesado y una grabadora de voz en el bolsillo. Todos me miraron consternados cuando les dije que mi nuera me había empujado a propósito. Mi hijo se rió en mi cara y dijo que merecía esa lección. Lo que no sabían era que había pasado dos meses preparando mi venganza. Y esa noche, cada uno de ellos recibiría exactamente lo que merecía.
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Me llamo Sophia Reynolds. Tengo sesenta y ocho años y aprendí de la peor manera posible que la confianza se gana, no se regala solo porque alguien nació de tu vientre.
Todo comenzó hace tres años cuando mi esposo Richard falleció de un repentino infarto mortal. Fueron treinta y cinco años de matrimonio, tres décadas construyendo una vida juntos, una panadería que se convirtió en una pequeña cadena con cuatro locales en la ciudad de Nueva York. Richard era el amor de mi vida, mi compañero en todo. Cuando se fue, sentí como si me hubieran arrancado una parte de mí.
Mi único hijo, Jeffrey, apareció en el velorio con su esposa, Melanie, y me abrazó demasiado fuerte, durante demasiado tiempo. En aquel momento, pensé que era un consuelo. Hoy sé que fue un cálculo. Vivían en un apartamento alquilado en un barrio lejos de mí, y venían a visitarme quizás una vez al mes, pero después del entierro, empezaron a venir cada semana.
Jeffrey insistió en que no podía quedarme sola en la enorme casa de Brooklyn. Dijo que le preocupaba mi salud mental, mi seguridad. Melanie estaba de acuerdo con todo, siempre con esa dulce sonrisa que aún no había aprendido a interpretar como falsa. Al principio me resistí, pero la soledad me pesaba. La casa que antes estaba llena de vida con Richard ahora resonaba vacía, así que cedí.
Así fue como, cuatro meses después de enviudar, Jeffrey y Melanie se mudaron a mi casa. Fueron trayendo sus cosas poco a poco, ocupando la habitación de invitados, luego usando el garaje para su coche, y finalmente esparciendo sus pertenencias por todos los rincones de la casa como si siempre hubiera sido suya.
Al principio, confieso que era reconfortante tener a alguien en casa, oír voces, sentir movimiento. Jeffrey cocinaba para mí los fines de semana. Melanie me acompañaba al mercado de agricultores. Parecía que había recuperado parte de la familia que perdí con la muerte de Richard. Fui una tonta.
La herencia que Richard dejó fue considerable. Además de la casa, que valía más de dos millones de dólares, estaban las cuatro panaderías que funcionaban bien, generando ganancias mensuales y los cuantiosos ahorros que había acumulado a lo largo de los años. En total, el patrimonio rondaba los cuatro millones de dólares. Jeffrey era mi único heredero, pero mientras yo viviera, todo era mío.
La primera solicitud de dinero llegó seis meses después de que se mudaran. Jeffrey se acercó a mí un domingo por la tarde mientras regaba las plantas del jardín. Tenía esa expresión que conocía desde niño, cuando quería algo pero fingía vergüenza de pedirlo. Me dijo que la empresa donde trabajaba estaba en reestructuración y que podrían despedirlo. Necesitaba cincuenta mil dólares para invertir en un curso de especialización que le garantizara un mejor puesto.
Como madre, ¿cómo podía negarme? Transferí el dinero al día siguiente.
Tres semanas después, fue Melanie quien apareció en mi suite, disculpándose, diciendo que su madre tenía problemas de salud y necesitaba treinta mil dólares para una cirugía específica. Pagué sin rechistar. Después de todo, ahora éramos familia.
Las peticiones empezaron a multiplicarse. En septiembre, otros cuarenta mil para una inversión que Jeffrey juró que se duplicaría en seis meses. En octubre, veinticinco mil para arreglar el coche de Melanie después de un accidente. En noviembre, otros treinta mil para una oportunidad imperdible de asociación en un negocio que nunca se materializó.
Para cuando llegó diciembre, ya había prestado doscientos treinta mil dólares y no veía señales de retorno. Cada vez que sacaba el tema, Jeffrey desviaba el tema, prometía que lo resolveríamos pronto o simplemente cambiaba de tema. Empecé a notar un patrón. Siempre me preguntaban cuándo estaba sola, siempre con historias que generaban culpa o urgencia.
Era un domingo por la mañana cuando todo cambió. Me desperté temprano como siempre y bajé a preparar café. La casa seguía en silencio. Puse el agua a hervir y fue entonces cuando oí voces que venían de su habitación. El pasillo amplificaba el sonido de una forma extraña, y logré escuchar cada palabra con una claridad inquietante.
La voz de Melanie llegó primero, demasiado informal para lo que decía. Me preguntó cuándo iba a morir, así, sin más, directamente, como si preguntara qué hora era. Sentí que mi cuerpo se congelaba. Jeffrey soltó una risa nerviosa y le pidió que no hablara así. Pero Melanie continuó, implacable. Dijo que tenía sesenta y ocho años y...
Julián escuchaba todo con atención profesional, haciendo preguntas sutiles sobre mi rutina, mi memoria, mi capacidad para tomar decisiones. Era un interrogatorio disfrazado de conversación informal, y todos en la mesa lo sabían, excepto, aparentemente, yo.
Fue entonces cuando decidí empezar mi propia actuación. Fingí confusión sobre dónde estaba, preguntando si ya era hora de la comida de Pascua. Melanie intercambió miradas significativas con Julián. Uno de los amigos suspiró con lástima. Jeffrey me corrigió amablemente, diciendo que era Navidad, no Pascua. Fingí sorpresa, luego vergüenza. Dije que me dolía el pie y que la medicación me mareaba. Julián anotó algo discretamente en una pequeña libreta.
Seguí así durante toda la comida, con momentos de lucidez intercalados con aparente confusión. Nada exagerado, lo justo para alimentar la narrativa que querían construir. Y cada segundo era grabado por cámaras que desconocían.
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