Lo perdí todo en el divorcio: los niños, la casa grande, los muebles, la vida que me habían dicho que sería "segura". Solo me quedaba la vieja casa de campo de mi madre, esa que Richard solía llamar un proyecto inútil y se negaba a visitar.

Salir de aquel juzgado era como caminar por un cementerio. Todo lo que había sido durante la última década estaba enterrado en esa habitación. Las otras esposas de nuestro círculo social murmurarían sobre mí ahora. Pobre Miranda, dirían. Debería haberlo previsto. Pero ninguna me ofreció ayuda. Así no funcionaba nuestro mundo.

Richard ya estaba subiendo a los niños a su BMW cuando llegué al aparcamiento. Emma pegó la cara a la ventanilla, con lágrimas corriendo por sus mejillas. Tyler ni siquiera me miró. A los seis años, probablemente no entendía por qué mamá ya no podía volver a casa.

Le dije «te quiero» a Emma a través del cristal, pero Richard se apartó antes de que pudiera responder.

De pie, sola en aquel aparcamiento, aferrada a las llaves de mi Honda —lo único que Richard no podía llevarse porque estaba a mi nombre desde antes de casarnos—, me di cuenta de que tenía exactamente un lugar adonde ir.

La vieja casa de campo que mi madre me había dejado hacía tres años. Nunca había pasado una noche allí. Se suponía que sería nuestro proyecto de escapada de fin de semana, pero Richard siempre encontraba excusas para no visitar la destartalada cabaña en medio de la nada.

El viaje duró dos horas por sinuosos caminos de montaña que apenas recordaba. Cuando finalmente llegué al camino de entrada, cubierto de maleza, se me encogió aún más el corazón. La casa de campo victoriana tenía peor aspecto del que recordaba: pintura descascarada, persianas torcidas, hierbas creciendo entre las tablas del porche.

Se suponía que este sería mi nuevo comienzo —esta reliquia abandonada de mi infancia—, pero lo era. El nombre de Richard no figuraba en la escritura. Por primera vez en meses, poseía algo que él no podía tocar.

Cogí mi única maleta del asiento trasero —qué patético lo poco que había logrado rescatar de mi vida anterior— y me acerqué a la puerta principal. La llave seguía funcionando, gracias a Dios.

Adentro olía a polvo y recuerdos. Los muebles de mamá seguían cubiertos de sábanas blancas como fantasmas de tiempos más felices. La electricidad funcionaba a duras penas y el agua salió marrón durante varios minutos antes de aclararse.

Me quedé en lo que solía ser la cocina de mamá, abrumada por la magnitud de empezar de cero a los 34 años con nada más que una casa en ruinas y 1200 dólares en mi cuenta corriente. Esa primera noche, lloré hasta quedarme dormida en el viejo sofá de mamá, envuelta en una colcha que ella había hecho antes de que yo naciera.

Pero al amanecer, algo cambió dentro de mí. Quizás fue el silencio: sin Richard criticando mi café, sin niños peleándose por los juguetes, sin un horario que exigiera mi atención constante. Por primera vez en años, podía pensar con claridad.

Tenía dos opciones: derrumbarme bajo el peso de todo lo que había perdido o descubrir cómo construir algo nuevo. Mientras contemplaba el amanecer a través de las cortinas de encaje de mamá, elegí luchar. Simplemente no tenía ni idea de cuánto me había preparado mi madre para esta batalla.

A la mañana siguiente, me desperté con un plan; bueno, el principio de un plan, al menos. Primera prioridad: hacer que esta casa sea habitable.

—Bienes de su difunta madre —explicó Sarah con calma—. Cada transacción ha sido documentada y verificada por contadores públicos certificados. No hay nada sospechoso ni oculto en estos fondos.

Webb intentó una perspectiva diferente. —Aunque estos bienes sean legítimos, la riqueza repentina no califica a nadie para ser padre o madre principal. El Sr. Hartwell ha brindado un cuidado estable y constante a los niños durante más de un año.

Fue entonces cuando pedí permiso para dirigirme directamente al tribunal. El juez Morrison asintió y me puse de pie, sintiéndome más tranquila de lo que tenía derecho a sentir en un momento tan crucial.

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