Me casé con el hombre con el que crecí en el orfanato. La mañana después de nuestra boda, un extraño llamó a la puerta y cambió nuestras vidas por completo.

Encontramos un pequeño apartamento encima de una lavandería que siempre olía a jabón caliente y pelusa quemada.

Las escaleras eran un asco, pero el alquiler era bajo y el casero no hizo preguntas.

Lo cogimos.

Nos matriculamos en la universidad comunitaria, compartimos una computadora portátil usada y aceptamos cualquier trabajo que nos pagara en efectivo o por depósito directo.

Él daba soporte informático a distancia y tutorías; yo trabajaba en una cafetería y reponía estanterías por las noches.

Seguía siendo el primer lugar que sentíamos como nuestro.

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Amueblábamos el lugar con lo que encontrábamos en la acera o en tiendas de segunda mano.

Teníamos tres platos, una buena sartén y un sofá que intentaba clavarte los resortes.

Seguía siendo el primer lugar que sentíamos como nuestro.

En algún momento de esa rutina, nuestra amistad cambió.

No hubo un primer beso dramático bajo la lluvia, ni una gran confesión.

Me di cuenta de que siempre me sentía más tranquila cuando oía sus ruedas en el pasillo.

Era más pequeño que eso.

Pequeñas cosas.

Empezó a enviarme mensajes de texto: “Avísame cuando llegues”, cada vez que caminaba por algún sitio al anochecer.

Me di cuenta de que siempre me sentía más tranquila cuando oía sus ruedas en el pasillo.

Habíamos puesto una película “solo de fondo” y luego nos quedábamos dormidos con mi cabeza en su hombro y su mano apoyada en mi rodilla como si fuera lo más natural del mundo.

“Pensé que era solo yo”.

Una noche, medio muerto de hambre por estudiar, le dije: “Ya estamos juntos, ¿verdad?”.

Ni siquiera apartó la mirada de la pantalla.

“Oh, bien”, dijo. “Pensé que era solo yo”.

Ese fue el gran momento.

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