Me casé con mi novio de la prepa después de su lesión, incluso cuando mis padres se opusieron. Quince años después, la verdad puso fin a nuestro matrimonio.

La gente se nos quedó mirando cuando llegamos. Algunos susurraban. Otros apartaban la mirada. Lo ignoré todo. Para mí, él seguía siendo el hombre que me hacía reír, que desafiaba mi forma de pensar, que creía en mí cuando dudaba de mí misma. Nada de eso había cambiado.

Nos casamos jóvenes. En silencio. Sin la presencia de mis padres.

Nuestra vida juntos no fue fácil, pero se sentía honesta. La construimos lentamente. Tuvimos un hijo. Esperé, año tras año, que mis padres me contactaran. Una tarjeta de cumpleaños. Una llamada telefónica. Un mensaje reconociendo a mi hijo.

Nunca llegó nada.

Pasaron quince años.

Creía que lo que habíamos soportado nos hacía inquebrantables. Creía que después de todo lo que habíamos superado, no quedaban secretos entre nosotros. Confiaba en que lo más difícil de nuestra historia ya había quedado atrás.

Entonces, una tarde cualquiera lo desenmascaró todo.

Llegué temprano a casa del trabajo. Al entrar, oí voces en la cocina. Una de ellas me detuvo en seco.

Era la voz de mi madre.

No la había oído en quince años.

Ella estaba allí de pie, con la cara roja y temblando de ira, empujando un fajo de papeles hacia mi marido. Había perdido la compostura.

"¿Cómo pudiste mentirle así?", gritó. "¿Cómo pudiste engañar a mi hija durante todos estos años?".

Me quedé paralizada en la puerta.

"¿Mamá?", susurré. "¿Qué haces aquí?".

Se giró hacia mí con expresión aguda y controlada.

"Siéntate", dijo. "Mereces saber con quién te casaste".

Mi marido estaba pálido. Sus manos se aferraban al borde de la mesa como si lo necesitara para mantenerse erguido.

"Lo siento", dijo en voz baja. "Por favor, perdóname".

Mi corazón empezó a latirme con fuerza.

Recogí los papeles que había traído mi madre. Me temblaban las manos al hojearlos. Informes médicos. Documentos legales. Notas de especialistas.

Entonces vi la línea que me nublaba la vista.

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