Andrew escribió cartas, pero su madre las interceptaba.
Matilda había estallado.
No recibí ninguna.
Empujé con tanta fuerza que mi silla raspó el suelo.
-No.
Leo se levantó. —Mamá…
-No. —Agarré el borde de la encimera. —No, es imposible.
—Hay más —dijo con suavidad.
Lo miré.
Trago saliva. —Dice que escondieron algunas cartas. Algunas las tiraron, y otras… —Miró el teléfono—. Algunas las guardaron en una caja en el ático.
—No, es imposible.
Una caja: prueba irrefutable. Necesitaba verla.
Lo miré fijamente, luego la pantalla. —Pasé dieciocho años pensando que había huido.
En ese momento, mi madre entró por la puerta trasera con panecillos.
—Traje los mejores —gritó. Luego se detuvo—. ¿Brezo? ¿Qué pasó?
Me giré hacia ella, aún con el teléfono de Leo en la mano.
—Erista.
Frunció el ceño. — ¿Quién?
Mi padre apareció detrás de ella. —¿Qué está pasando?
—¿Heather? ¿Qué pasó?
Le di el teléfono a mamá. Ella leyó la conversación mientras papá leía por encima de su hombro.
La expresión de mamá cambió primero. —Ted —susurró—. Le escribí.
Papá maldijo entre dientes.
Leo nos miró a ambos. —¿No lo sabían?
—Si hubiera sabido que Andrew quería involucrarse —espetó mi padre—, habría ido yo mismo a esa casa.
—Ted —dijo mamá—.
—Le escribió.
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