Aquel susurro se convirtió en un plan, claro y frío, en una lluviosa mañana de martes.

Se acercaba nuestro aniversario.

David siempre fingía olvidarlo y luego me sorprendía con algo sin importancia, como un ramo de flores de la tienda de comestibles o una reservación para un restaurante al que yo no podía asistir físicamente. Siempre se trataba más del gesto que del pensamiento.

Pero este año, el gesto fue mío.

Envolví una caja en papel azul marino y la até con una cinta ancha de raso rojo. Metí dentro una carta manuscrita, justo encima de las pruebas condenatorias: todos sus correos electrónicos, extractos bancarios, capturas de pantalla, archivos de audio y una unidad USB con la verdad.

Aquella noche, me senté en el sofá, vestida con una de las batas de seda que David había calificado una vez de "despilfarro de dinero". Me peiné y me maquillé ligeramente. Quería que viera a la mujer que había desechado y supiera que no estaba rota.

Cuando entró, con la corbata aflojada y el teléfono en la mano, apenas me miró.

"Feliz aniversario, David", dije suavemente. "Te traje algo".

"Ah, gracias, Opal", dijo, frunciendo ligeramente el ceño. "¿Qué es?"