Me desperté la mañana de Acción de Gracias sin oír nada.

Cuando llegué a la cocina, me detuve en la puerta.

Las encimeras estaban limpias. Demasiado limpias. Normalmente, para la mañana de Acción de Gracias, ya había tazones para mezclar afuera, ingredientes esparcidos por todas partes, evidencia del caos organizado que conlleva preparar una comida copiosa. En cambio, todo estaba guardado, impecable.

Me acerqué a la cafetera y la toqué. Fría.

Fue entonces cuando mis ojos se posaron en la entrada a través de la ventana de la cocina. Me acerqué, apretando la palma de la mano contra el cristal frío, y miré hacia afuera.

Los dos coches habían desaparecido. La camioneta de Michael, la que le había ayudado con la entrada hacía dos años. La camioneta de Amanda, la que ella insistía en necesitar para los niños. Ambos espacios vacíos, solo manchas de aceite en el cemento donde solían aparcar.

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Ahora, déjame continuar.

Me aparté de la ventana, intentando dar sentido a lo que veía. Tenía que haber una explicación. Michael no se iría sin decírmelo. Habíamos hablado de hoy, de ayer mismo. Me preguntó a qué hora quería empezar a cocinar, si necesitaba que recogiera algo de la tienda.

Y entonces lo vi: un trozo de papel en la encimera, cuidadosamente doblado y sujeto por el pequeño imán con forma de pavo que había comprado en una feria de artesanía años atrás.

Sentí una extraña firmeza en las manos al levantarlo y desdoblarlo.

La letra era de Amanda: pulcra, ligeramente sesgada, de esas que siempre parecían hechas sin esfuerzo. Leí las palabras una vez, luego otra, y luego una tercera, como si leerlas con más atención cambiara lo que decían. Mamá, no te preocupes. Este año decidimos pasar Acción de Gracias en Hawái. No te habría gustado el vuelo. Así que pensamos que sería mejor dejarte descansar en casa. Vuelvo en una semana.
Con cariño, Amanda.

Me quedé allí con la nota en la mano, y ocurrió algo rarísimo.

No lloré.

Pensé que sí. Pensé que sentiría un nudo en la garganta, que me arderían los ojos, que se me oprimiera el pecho con esa terrible presión que precede a las lágrimas. Pero nada de eso ocurrió.

El refrigerador fue idea de Amanda después de mudarse. Dijo que el que venía con la casa estaba anticuado, no encajaba con su visión. Le sugerí que tal vez podríamos pintarlo o ponerle tiradores nuevos, algo sencillo. Pero ella sacó fotos en su teléfono que me mostraban refrigeradores elegantes y modernos con dispensadores de agua y zonas de temperatura especiales.

"¿No sería maravilloso, mamá?", preguntó. "¿Tener algo realmente bonito?".

Así que lo compré. Lo encargué a domicilio y lo instalé mientras estaban en el trabajo, con ganas de sorprenderlos.

El microondas. La batidora. El procesador de alimentos. La cafetera expreso que Michael solo había mencionado una vez de pasada y que pedí por internet al día siguiente.

Recordaba especialmente bien la licuadora.

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