“Felicidades, por fin tienes un corte de pelo que se adapta a tu edad”.
La nota estaba clavada en mi almohada cuando me desperté sobresaltada la mañana de la boda de mi hijo. Extendí la mano y sentí la piel suave. Me ardía el cuero cabelludo, el penetrante olor a antiséptico aún flotaba en el aire.
No grité.
Me acerqué a la caja fuerte, la abrí, saqué el sobre con una transferencia planificada de veintidós millones de dólares y cambié el juego.
Me quedé paralizada frente al espejo del baño de mármol. La mujer que me devolvía la mirada no era Beatrice Langford, la directora ejecutiva de la inmobiliaria que había construido docenas de rascacielos en Boston. Era alguien humillada hasta la médula. El espeso cabello plateado que había cuidado con tanto esmero, mi orgullo, había desaparecido. Solo quedaba un cuero cabelludo resbaladizo, rojo y ardiente, helado y en carne viva.
Las lágrimas me inundaron, pero las contuve. Querían que me derrumbara. Querían que desapareciera el día en que debería haber sido la madre del novio.
No. No le iba a dar esa victoria a Sabrina.
En la mesita de noche de roble, vi un sobre color marfil con tinta azul pulcra, escrito con tanto cuidado que casi parecía falso.
Que tengas un buen día en mi boda.
Un corazoncito crudo al final.
El papel aún tenía un perfume caro, el mismo aroma que había olido cientos de veces en mi futura nuera. No necesitaba adivinar quién lo había hecho.
Respiré hondo, temblorosa, pero con más claridad que nunca.
La caja fuerte del dormitorio seguía abierta desde la noche anterior, donde había dejado cuidadosamente el sobre con los documentos para transferir veintidós millones de dólares a Michael y Sabrina. Ese era el regalo de bodas que había pasado semanas preparando, creyendo que sería el puente definitivo para mantener a mi hijo cerca.
Ahora, cuando mis dedos tocaron ese sobre, lo sentí diferente. El papel ya no era liso. Estaba afilado, como una cuchilla clavándose en mi palma. Lo agarré con fuerza, lo volví a guardar en la caja fuerte, giré el dial y escuché el clic del metal seco.
La decisión estaba tomada. Ese regalo nunca saldría de esa caja fuerte.
Tomé el teléfono y llamé a Avery Whitman, nuestro abogado de familia desde hacía mucho tiempo. Contestó después de dos timbres.
"Beatrice, ¿lista para firmar la transferencia? He preparado todo lo que me pediste".
Mantuve la voz firme. "Avery, ponlo en espera. No se mueve ni un solo dólar. Y esta noche, después de la recepción, te quiero en mi casa. Estamos reescribiendo todo el testamento".
Silencio al otro lado por un momento. "¿Pasa algo?"
Cerré los ojos. "Solo una cosa", dije. "Por fin me desperté".
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