La cuenta no llegó con un ruido sordo.
No golpeó la mesa ni trajo un anuncio. No hubo carraspeos ni tos nerviosa de un camarero intentando leer el ambiente. Simplemente apareció, colocada con cuidado, deliberadamente, frente a mí, como si así se hubieran hecho siempre las cosas.
Como si fuera normal.
Estábamos en el comedor privado de The Monarch, uno de esos restaurantes de Chicago que la gente menciona casualmente para indicar estatus. No "salimos a comer", sino "fuimos a The Monarch", como si fuera un verbo. El tipo de lugar donde la iluminación es lo suficientemente cálida como para halagar a todos y los precios son lo suficientemente altos como para desalentar las preguntas.
Era el cumpleaños de mi hermana Lauren. O mejor dicho, su momento. Había cumplido treinta y cinco años, pero no era eso lo que celebrábamos. La celebrábamos a ella. Su marca. Su "lanzamiento". Su artículo en una revista local de moda que la describía como una creativa visionaria sin explicar nunca a qué se dedicaba realmente.
Lauren estaba sentada a la cabecera de la mesa, justo debajo de una lámpara colgante que hacía que su cabello brillara como si lo hubieran editado en postproducción. Llevaba una chaqueta color crema sobre un top de seda, joyas minimalistas y ondas perfectamente imperfectas. Sencilla. Caro. Estudiado.
Detrás de ella, apoyada contra la pared como un retablo, había una impresión tamaño póster de la revista. Su rostro, retocado y sereno. El titular flotaba sobre ella como una bendición.
VISIONARIA DEL ESTILO EN ASCENSO
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