vEvelyn había llevado un amor silencioso durante cuarenta años, encerrado tras una puerta porque era la única manera que conocía de sobrevivir. Y después de su partida, dejó suficientes migajas de pan para que alguien que la amara terminara la búsqueda.
Todavía extraño a mi abuela todos los días. Todavía me sorprendo queriendo llamarla cuando sucede algo importante.
Pero ahora, cuando pienso en ella, no solo la imagino en la cocina horneando pasteles o sentada en el porche con una sonrisa cómplice.
La imagino a los dieciséis años, asustada y valiente, sosteniendo a un recién nacido al que amaba profundamente.
Y la imagino a los setenta y tantos, todavía haciendo llamadas, todavía escribiendo notas, todavía esperando...
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