Mi abuela me dejó un albergue de montaña de 1,36 millones de dólares

Y no sabía que mi padre aparecería como si nunca me hubiera cerrado la puerta en las narices.

La sala de conferencias olía a madera pulida y café viejo. El tipo de espacio construido para contratos, no para luto. Iluminación tenue, una mesa larga, sillas que técnicamente eran cómodas, pero que daban la sensación de estar diseñadas para mantenerte alerta y en vilo. Un juez se sentaba a la cabecera, con los papeles apilados con obsesiva pulcritud, el bolígrafo alineado como una regla.

Y allí estaba.

James Anderson, sentado con la naturalidad de quien creía que el mundo siempre volvía a él. Llevaba un traje oscuro que le sentaba de maravilla, el pelo arreglado y la postura relajada. Sonreía al verme, la misma sonrisa que usaba cuando quería algo.

Me puso la piel de gallina.

"Qué bien, chaval", dijo en voz baja mientras tomaba asiento. Su voz era baja, reservada, solo para mí. "El albergue de la abuela vale al menos 1,36 millones. Juntos lo convertiremos en un verdadero negocio familiar".

Juntos.

La palabra me golpeó como una mano en la garganta. Como si el tiempo no hubiera pasado. Como si no me hubiera visto luchar y se hubiera mantenido alejado. Como si no hubiera elegido el silencio durante diez años y ahora esperara ser socio porque había dinero de por medio.

No me había pagado ni un céntimo cuando a los diecinueve años dormía en el sofá de una amiga, trabajando doble turno y estudiando con los ojos doloridos. No me había llamado cuando tuve gripe y aun así fui a trabajar porque faltar un día significaba no pagar el alquiler. No había aparecido la noche que lloré en la almohada porque finalmente comprendí que su amor siempre era condicional y que yo no las había cumplido.

La única razón por la que estaba en esa habitación era Dorothy.

Mi abuela, que me enseñó a fregar suelos con orgullo, no con vergüenza. Que me enseñó a doblar un trapo en cuadrados limpios, a pulir la madera hasta que brillara, a hacer algo bonito con lo que otros pasaban por alto. La mujer que solía meter dinero en un sobre y llamarlo dinero de emergencia para galletas cuando sabía que mi cuenta estaba en cero. La mujer que me miró fijamente a los ojos y me dijo: «Si te echa, me quedo contigo».

La primera vez, pensé que era un consuelo.

La segunda vez, me di cuenta de que era una promesa.

El juez se aclaró la garganta. El sonido remeció la sala. El Sr. Thompson, el abogado de mi abuela desde hacía mucho tiempo, estaba sentado cerca de mí. Se ajustó las gafas y me hizo un pequeño gesto de asentimiento. No era exactamente una señal de consuelo. Era más bien una advertencia.

Esto dolerá, pero importará.

"Estamos aquí para formalizar el testamento de Dorothy Anderson", anunció el juez. "¿Todas las partes presentes?"

Mi padre respondió antes que nadie. "Sí, Su Señoría", dijo con suavidad, como si fuera el portavoz de una familia intacta. "Estamos deseando honrar el legado de mi madre como una familia unida".

Sentí que me subían las ganas de reír.

Unidos.

La última vez que lo vi antes del funeral de Dorothy, estaba en la puerta de su casa gritándome que saliera. Acusándome de ser desagradecido por no dejar la universidad y trabajar a tiempo completo para él. Había tirado mi maleta al porche como si fuera basura. Luego me había metido en los brazos una bolsa de basura negra, llena de todo lo que pudo agarrar con la suficiente rapidez para dejar en claro su punto.

"Si te vas, no vuelvas", había dicho.

Me fui.

No porque no lo quisiera, sino porque finalmente comprendí que no me quería como un padre debería.

Mi madre estaba sentada a su lado, rígida, con las manos juntas.

Simplemente cambió de forma.

Empezaron a oírse susurros en el pueblo. Los oí en el pasillo del supermercado, entre los cereales y la sopa enlatada.

"James solo intenta proteger lo que le pertenece por derecho".

"Esa chica apenas sabe cómo manejar su propia vida".

"Dice que Dorothy no se encontraba bien al final".

Fingí no oír, pero más tarde, sentada en el porche después de que el último coche de invitados desapareciera por la carretera de montaña, la duda me golpeó como un moretón tardío.

"¿Y si tiene razón?", pregunté en voz baja. "¿Y si me colamos aquí y le demuestro que tiene razón sobre mí?".

Mark no me miró de inmediato. Miró fijamente el valle, donde el cielo se oscurecía y se cubría de moretones con el anochecer.

"Te repudió porque no quisiste ser su empleada", dijo. "Ahora está furioso porque aquí tampoco serás su subordinada". Finalmente se giró. "El fracaso le daría la razón. El éxito lo volverá loco". Tragué saliva, sintiendo un sabor metálico, como el miedo.

"¿Qué prefieres?", preguntó.

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