Llamaron a la puerta justo después del amanecer de una tranquila mañana de martes. El tipo de llamada que te anuncia que algo serio está a punto de suceder. Ya sabía por qué estaban allí. Lo sabía desde hacía semanas.
Me quedé paralizada en el umbral de la puerta, con mi hija de cuatro años pegada a mi hombro, sus brazos apretados alrededor de mi cuello. Mi hijo de siete años seguía pegado a mí, agarrándome la pierna como si soltarme pudiera hacer que todo se derrumbara. Bajando las escaleras del pasillo se oyeron pasos pesados. Uno tras otro. Treinta hombres con chalecos de cuero llenaban el rellano, su presencia abrumaba el estrecho espacio.
En la entrada estaba mi casero.
"Ya está", dijo secamente. "Ya has tenido suficiente tiempo".
Se me encogió el corazón. Ya había pedido paciencia antes. Se lo había explicado. Lo había intentado. Ya nada importaba.
Una mañana llena de miedo
Había imaginado este momento tantas veces que me pareció irreal cuando finalmente llegó. Había preparado pequeñas maletas la noche anterior, por si acaso. Un poco de ropa para los niños. Fotos familiares que no soportaba perder. Papeles importantes metidos en una mochila vieja.
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