Hay momentos decisivos en la vida en los que te das cuenta de que la persona que duerme a tu lado cada noche no sabe realmente quién eres. Para mí, ese momento llegó un martes por la tarde en el aparcamiento de un hospital, con un teléfono en la mano que lo cambió todo.
Me llamo Teresa, y a los treinta y cuatro años, por fin comprendí algo que debería haber visto años antes: el miedo de mi marido a mi éxito era mucho mayor que mi miedo al fracaso.
La medicina no era solo mi profesión. Era la base de todo lo que había construido, la identidad por la que había luchado, el sueño al que me había negado a renunciar incluso cuando el coste parecía insoportable.
Había pasado más de doce años ganándome un lugar en una profesión que me lo exigía todo: mi tiempo, mi salud, mi vida social, a veces incluso mi autoestima. Pero nunca me había pedido permiso para triunfar. Y yo tampoco había estado dispuesta a cederle ese poder a nadie.
La facultad de medicina había sido brutal de maneras que no podría haber previsto. Sobreviví a base de café solo y pura terquedad, estudiando hasta que se me nublaba la vista y se me acalambraban las manos de tanto tomar apuntes. Había noches en las que me dormía en el escritorio y me despertaba con las páginas de los libros pegadas a la mejilla, ya tarde para las rondas matutinas.
La residencia fue aún peor. Turnos de catorce horas que, de alguna manera, se alargaban a dieciséis o dieciocho. Pacientes que necesitaban más de lo que yo podía dar. Supervisores que esperaban la perfección mientras me proporcionaban un apoyo mínimo. Aprendí a funcionar con cuatro horas de sueño, a tomar decisiones de vida o muerte estando agotada, a mostrar una confianza que no siempre sentía.
Pero las lecciones más difíciles no fueron médicas. Se trataban de desenvolverme en un sistema que no estaba diseñado para mujeres como yo.
Aprendí a permanecer en silencio en las reuniones mientras mis colegas hombres me interrumpían como si no estuviera presente. Aprendí cuándo rechazar la condescendencia y cuándo documentar todo cuidadosamente para más tarde. Aprendí qué batallas valía la pena librar y qué insultos debía tragarme porque desafiarlos me costaría más que mi orgullo.
Me dije que era temporal. Me dije que con el tiempo daría sus frutos. Me dije que si me esforzaba lo suficiente, me demostraba lo suficiente y me ganaba el respeto suficiente con mi pura competencia, los obstáculos finalmente desaparecerían.
Y en general, tenía razón. Lenta y dolorosamente, me forjé una reputación de alguien que se presentaba, que obtenía resultados, en quien se podía confiar los casos difíciles y las decisiones complejas.
Pero había un obstáculo que no había previsto, una persona cuya resistencia había subestimado: mi esposo Norman.
Norman y yo llevábamos seis años casados. Nos conocimos durante mi residencia, nos presentaron unos amigos en común en una barbacoa que casi me perdí porque estaba demasiado agotada para socializar. Parecía amable y estable, cualidades que me resultaron increíblemente atractivas cuando mi vida era caótica e impredecible.
ver continúa en la página siguiente
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
