“¿Quién viene?”, pregunté, sabiendo ya que la respuesta sería ridícula.
“He empezado a invitar gente, pero todavía estoy pensando a quién más. Quizás a algunos ejecutivos.
Quizás al vicepresidente. Lo decidiré pronto. Pero esto es importante, Amber.
Necesito que te lo tomes en serio”.
“Bien”, murmuré. “Entonces… ¿quieres que cocine para todos?”
“Sí, anoté el menú”, dijo, pasando junto a mí.
“Está en la cocina”.
Pero no era una lista; era un manifiesto.
Había 20 platos en los que Darren había insistido. No eran aperitivos, sino comidas elaboradas. Dos tipos diferentes de asados, cóctel de camarones, entrantes y guarniciones, y tres postres diferentes.
Quería cannolis hechos a mano y una salsa de Pinterest que una vez lloré intentando preparar.
A Maisie le estaban saliendo los dientes. Hollis había dibujado en la nevera con rotulador permanente negro, y Junie tenía ocho años, casi ochenta. Me observaba constantemente: cómo me movía, cómo no me sentaba a relajarme y cómo su padre nunca me ayudaba.
Me quedé allí de pie con la lista en una mano y un pijama medio doblado en la otra.
El monitor de bebé crepitó: Maisie se había levantado. Hollis gritó pidiendo cereales de chocolate. Y Junie, la calma en la tormenta, me tiró de la manga.
"No, pequeña", dije en voz baja.
"Ya lo tengo".
Aunque no lo tenía. En realidad, ya no... ya no.
Pensé que Darren al menos se ofrecería a cuidar a los niños mientras yo iba a comprar para su cena de cumpleaños, o a llevarme.
Se negó.
"¿Con tres hijos?", pregunté.
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