Mi esposo me llamó a medianoche para decirme que no abriera la puerta… minutos después juró que nunca me había llamado.

Pasos apresurados. Gritos de órdenes. Metal cayendo al piso. Y luego, un silencio pesado, aplastante, roto solo por los latidos descontrolados de mi corazón.

Me dejé caer al suelo, abrazando a mi hija. Todo mi cuerpo temblaba como si acabara de despertar de una pesadilla que todavía no entendía que había terminado.

La puerta se abrió… pero esta vez, eran uniformes azules.

—Ya está a salvo —dijo una voz firme.

Rompí en llanto. Sin poder detenerme.

Mi hija me miró con los ojos aún mojados.

—¿Ya se acabó, mamá?

Asentí, pegando mi frente a la suya.

—Sí… ya pasó.

Mi esposo entró poco después. Estaba pálido. Las manos le temblaban cuando nos abrazó. No dijo nada. Solo nos apretó fuerte. Como si al soltarnos un segundo, pudiéramos desaparecer.

Después supe la verdad.

Los habían estado siguiendo durante meses. Llamadas falsas. Guiones fríamente calculados. Yo era solo un nombre más en una lista larga de mujeres que vivían tranquilas, que confiaban en voces familiares.

Yo tuve más suerte que muchas otras.

Semanas después, el departamento fue reparado. Cerraduras nuevas. Luces más brillantes. Pero lo que más cambió… fui yo.

Ya no abro la puerta fácilmente.
Ya no confío ciegamente en ninguna llamada.
Pero tampoco vivo con miedo.

Una tarde, mientras mi hija andaba en bicicleta frente al edificio, mi esposo me tomó la mano y dijo:

—Seguimos aquí. Eso es suficiente.

Miré a mi hija, miré el sol cayendo sobre la calle conocida, y por primera vez en mucho tiempo… sonreí.

Porque entendí algo:

Hay noches en las que parece que lo vas a perder todo,

pero si todavía nos tenemos,
el amanecer sigue siendo un nuevo día.

Y a veces,
sobrevivir no es para vivir con miedo para siempre…
sino para aprender a valorar cada pequeño instante de paz que todavía tenemos.

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