Todavía recuerdo el peso de mis hijas en mis brazos el día que mi matrimonio terminó.
Tenían solo unas semanas. Dos pequeñas vidas envueltas en mantas desiguales, cálidas y frágiles contra mi pecho. Olían a leche y talco para bebés, y sus respiraciones subían y bajaban con ritmos suaves e irregulares.
Todavía me estaba recuperando. Todavía estaba agotada. Todavía estaba aprendiendo a ser madre de dos bebés a la vez.
Se suponía que esas primeras semanas estarían llenas de alegría serena y responsabilidad compartida.
En cambio, se convirtieron en una cuestión de supervivencia.
Esa mañana, David estaba en la puerta del dormitorio con los brazos cruzados.
Su expresión ya era serena, como si hubiera tomado esta decisión mucho antes de decirla en voz alta.
No alzó la voz.
No discutió.
Simplemente dijo que no estaba listo para ese tipo de vida.
Los gemelos, explicó, eran demasiado.
Entonces me recordó algo que nunca se me había permitido olvidar.
La casa pertenecía a su madre.
Y así, sin más, me dijo que tenía que irme.
Empaqué lo que pude mientras me temblaban las manos.
Pañales. Leche de fórmula. Un poco de ropa de bebé.
Todo lo que tenía cabía en una pequeña maleta.
Abrí a mis hijas con fuerza, me despedí con un beso del marco de la puerta y salí sin saber dónde dormiríamos esa noche.
Ese fue el momento en que mi antigua vida terminó.
Encontré una caravana destartalada a las afueras del pueblo.
Había corrientes de aire y un silencio que casi me hacía sentir sola. El suelo crujía a cada paso. La calefacción luchaba por sobrevivir en las noches frías. El viento sacudía las paredes como si intentara abrirse paso.
Pero era nuestra.
Fue entonces cuando realmente comenzaron los años más difíciles.
Trabajaba doble turno en un supermercado, de pie con los pies doloridos durante horas.
Los fines de semana, limpiaba casas.
Fregaba las cocinas de otros mientras la mía olía a metal húmedo y lejía.
La hija adolescente de una vecina cuidaba a mis gemelas en los turnos de noche. Le pagaba lo que podía.
Cada dólar importaba.
Cada hora importaba.
Algunas noches, después de que las niñas por fin se dormían, me sentaba en el suelo del baño y lloraba.
Lloraba de cansancio.
De miedo.
De rabia que no podía permitirme sentir durante el día.
Pero cada vez que miraba a mis hijas, algo firme se alzaba dentro de mí.
Sus hoyuelos iguales.
Sus sonrisas soñolientas.
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