Sin disculpas. Sin vergüenza. Solo la verdad dicha como si fuera una pequeña molestia con la que se esperaba que lidiara.
“Me hace sentir vivo de nuevo”, añadió, como si estuviera dando un discurso de ruptura.
¿Vivo?
“Tenemos seis hijos, Cole. ¿Qué crees que es esto, un coma?”
“No lo entenderías”, dijo. “Ya ni siquiera te ves a ti mismo. Antes te importaba cómo te veías. Cómo nos veíamos.”
Lo miré fijamente.
Continuó. ¿Cuándo fue la última vez que usaste ropa de verdad? ¿O algo que no estuviera manchado?
Se me cortó la respiración. "¿Así que ya está? ¿Te aburriste? ¿Encontraste a alguien con abdominales más marcados y leggings más bonitos, y de repente los últimos dieciséis años son qué... un error?"
"Te has dejado llevar", dijo sin rodeos.
Las palabras me cayeron como una bofetada.
Parpadeé lentamente, la ira aumentando. "¿Sabes a qué me he dejado llevar? Al sueño. A la privacidad. A las comidas calientes. A mí misma. Me dejé llevar para que pudieras buscar ascensos y dormir hasta tarde los sábados mientras yo evitaba que esta casa y nuestros hijos se incendiaran".
Puso los ojos en blanco.
"Siempre haces esto".
"¿Hacer qué?", le espeté.
"Convertirlo todo en una lista de sacrificios. Como si tuviera que agradecerte por estar agotada".
"No elegí estar agotada, Cole. Te elegí a ti. Y me convertiste en madre soltera sin siquiera molestarte en cerrar la nevera". Abrió la boca como si quisiera discutir.
Luego la volvió a cerrar, cogió la botella y la dejó.
"Me voy".
"¿Cuándo?"
"Ahora".
Solté una breve y amarga risa. "¿Ya has hecho la maleta?"
Apretó la mandíbula.
Por supuesto que sí.
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