Me llamo Lucía Herrera. Tengo treinta y siete años y estuve casada con Javier Morales durante doce. Creía conocerlo por completo: sus silencios, sus costumbres, incluso las pequeñas mentiras que prefería ignorar.
Lo que nunca imaginé fue que la verdad se revelaría de la forma más humillante y devastadora posible.
Esa tarde, una reunión se canceló inesperadamente, así que regresé temprano a casa. La casa se sentía inusualmente silenciosa. El televisor estaba apagado. No se oían pasos de María, nuestra ama de llaves, que llevaba dos años con nosotros.
Al subir al segundo piso y pasar por el baño principal, oí una risa ahogada y el inconfundible sonido del agua corriendo. Me quedé paralizada. Por un momento, intenté convencerme de que estaba dándole vueltas. Entonces empujé suavemente la puerta entreabierta.
El vapor inundaba el pasillo. Había toallas esparcidas por el suelo. Dos voces se callaron al instante.
No vi nada explícito, pero no lo necesitaba. La verdad era inconfundible. Mi marido y la criada estaban juntos en la bañera, compartiendo algo que nunca debería haber existido.
No grité. No lloré. Cerré la puerta con cuidado, con una calma que todavía me sorprende al recordarla. Bajé las escaleras despacio, como si cada paso requiriera una intención.
En la lavandería, recogí toda la ropa de Javier: sus trajes, sus camisas, incluso su abrigo favorito. Luego fui a la habitación de María e hice lo mismo. Lo metí todo en bolsas grandes y lo llevé al patio trasero.
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