Poco después de medianoche, me desperté con sed.

La casa estaba en silencio, salvo por el leve zumbido del ventilador de techo. Al dirigirme a la cocina, vi que la luz de la sala seguía encendida.

Estaba a punto de apagarlo cuando oí voces.

La voz de mi madre.

Y de Meera.

Me detuve, sin intención de escuchar a escondidas, pero incapaz de moverme.

—Han pasado tres años —dijo mi madre en voz baja—. ¿Por qué no te has vuelto a casar?

Hubo una larga pausa antes de que Meera respondiera.

—No puedo, Māta ji —dijo ella—. Todavía solo lo tengo a él en mi corazón.

Se me cortó la respiración.

—Entonces, ¿por qué te fuiste? —preguntó mi madre con dulzura.

La voz de Meera tembló.

Pensé que estaba haciendo lo correcto. Estaba obsesionado con construir seguridad: ganar más, demostrar que podía con todo. Pensé que si me hacía lo suficientemente fuerte, nadie me vería nunca como una carga.

Ella hizo una pausa.

Pero al intentar ser fuerte, lo hice sentir innecesario. Nunca me di cuenta de lo solo que estaba.

Sus palabras me impactaron más fuerte de lo que esperaba.

Durante años, me dije a mí mismo que ella había elegido su carrera por encima de nosotros. Esa ambición importaba más que la familia.

Nunca consideré que el miedo la impulsaba.

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