Mi familia me expulsó de la reunión, así que los dejé conducir hasta la casa de la playa que no sabían que tenía.
El papel cruje bajo mis dedos.
La levanto.
“Esta es la escritura de Dune Grass Lane 42”, digo con calma. “Está registrada a nombre de Seaglass Harbor Holdings LLC”.
Bridget se ríe, quebradiza. “Dios mío. ¿En serio? No puedes imprimir algo y fingir que eres la dueña del lugar”.
“Soy la única propietaria de esa LLC”, continúo con voz firme. “Compré esta propiedad hace dos años. La renové. Yo establecí el código que usaste para entrar. Y estás invadiendo la propiedad”.
Por primera vez, Linda pierde confianza.
Abre la boca ligeramente.
Luego la cierra de golpe.
“Eso es imposible”, dice, pero su voz ha perdido el tono cortante. “Hablé con la administración de la propiedad. Confirmaron la reserva”.
“Hablaste con mantenimiento”, digo. “No alquilan esta propiedad. Cometieron un error. O te declaraste falsa. De cualquier manera, no tienes permiso para estar aquí”.
Mi padre se levanta lentamente, con las manos ligeramente levantadas como si se acercara a un animal asustado. “Skyla”, dice con voz suplicante. “Cariño. Debe haber un malentendido. Podemos resolverlo”.
“No hay ningún malentendido”, digo, y mi calma me asusta un poco porque nunca lo había escuchado así en mi propia voz. “Me baneaste. Me eliminaste del chat grupal. Les dijiste a todos que no me dieran la dirección. Y luego viniste aquí de todos modos”.
Miro a Linda.
“Usaste mi cumpleaños para entrar en mi casa”, digo en voz baja.
Algo brilla en sus ojos entonces. No culpa. No vergüenza.
Miedo.
El sonido de neumáticos sobre la grava interrumpe el momento. Vehículos entran en la entrada.
Dos camionetas del sheriff.
Un sedán Tidemark. Las puertas de los coches se cierran de golpe. Se oyen pasos. Se oyen voces murmurar.
Un agente aparece en la terraza, con la mano apoyada en el cinturón. Nos mira rápidamente, analizando la escena. "Recibimos una llamada sobre una entrada no autorizada", dice. "¿Quién es el dueño de la propiedad?"
Levanto la mano. "Soy yo", digo. "Skyla Morales".
La mirada del agente se agudiza. "Señora, ¿tiene documentación?"
Le entrego la escritura.
La examina y asiente.
Se vuelve hacia mi familia. Su voz es educada pero firme. "Amigos, necesitan recoger sus pertenencias y desalojar la propiedad inmediatamente. Si creen tener un contrato de alquiler, es un asunto civil que pueden reclamar más tarde, pero ahora mismo el dueño les pide que se vayan".
El rostro de Linda palidece. "Pero tenemos un código", protesta débilmente.
"Eso no importa", dice el agente. “Estás en propiedad privada sin consentimiento.”
Los ojos de Bridget están abiertos, húmedos de lágrimas de furia. Kyle parece que va a dejar caer su cerveza. Mi padre mira al suelo.
Linda me mira como si hubiera cometido un delito contra ella.
Se apresuran.
Las neveras portátiles bajan por las escaleras. Las maletas se llevan. Las bolsas de comida se meten en baúles. Se mueven como animales asustados, caóticos y avergonzados. Los agentes vigilan para asegurarse de que no se lleven nada que no sea suyo.
Bridget intenta arrebatarme una de mis copas de vino al pasar por la cocina. Un agente la detiene con una mirada silenciosa y severa, y ella se sonroja, dejándola con tanta fuerza que tintinea.
Mi padre se mueve despacio, con los hombros pesados, como si cada paso le costara caro. No habla. No se disculpa delante de ellos. No me mira.
Linda se acerca a mí al borde de la terraza como si necesitara la última palabra. Tiene los ojos rojos y la voz temblorosa, con una rabia enmascarada por el dolor.
"¿Cómo pudiste...?
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