No contraté a alguien y me marché. Viví en el desorden. Aprendí lo que se siente construir algo físico, algo que respondiera a mis manos. Arranqué la alfombra vieja y encontré tablas de madera deformadas debajo. Lijé y restauré hasta que la madera brilló cálidamente bajo la luz. Elegí la pintura y la probé a diferentes horas del día, observando cómo la cambiaba la luz del sol. Discutí con los contratistas. Aprendí a decir que no cuando intentaban ahorrar.
Cada fin de semana conducía y le decía a mi familia que estaba ocupada con horas extras o cursos de certificación. A veces incluso era cierto. A veces trabajaba desde casa, con el portátil abierto sobre una encimera de mármol llena de polvo porque la cocina aún no estaba terminada.
Pero la idea siempre era la misma.
Esta casa era mi santuario.
Lo único en el mundo que era mío, completamente y sin discusión.
Nunca tuve la intención de decírselo. Era parte de la alegría.
Entonces, hace treinta días, mi teléfono vibró a las siete de la tarde.
Apareció una invitación del calendario: "Sincronización familiar sobre la logística de la reunión".
Estaba de pie en la cocina, calentando en el microondas las sobras de comida tailandesa. El olor a ajo y albahaca llenaba el apartamento. Debería haber sido reconfortante. En cambio, sentí un nudo en el estómago.
Porque Linda no programa llamadas para "sincronizar" a menos que planee emitir un veredicto.
Acepté la invitación.
Abrí mi portátil.
La pantalla se encendió y apareció la familiar cuadrícula de rostros.
Linda estaba sentada en su terraza acristalada, con la iluminación ajustada para suavizar las líneas de expresión alrededor de sus ojos. Llevaba una blusa blanca impecable. Parecía preparada. Esa fue la primera
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