Mi familia me prohibió ir a la reunión, así que los dejé conducir hasta la casa de la playa que no sabían que tenía.

Conduje hasta allí la noche anterior a la reunión y revisé la casa yo mismo. Todo estaba intacto. Las cámaras funcionaban. La aplicación de seguridad mostraba registros limpios. Cambié el código remotamente tres horas antes de su llegada, estableciéndolo en mi cumpleaños, porque quería que el momento fuera perfecto.

Luego alquilé el coche y aparqué donde estoy ahora, observando.

Veinte minutos.

Ese fue el tiempo que decidí darles.

El tiempo suficiente para que se sintieran cómodos. El tiempo suficiente para abrir botellas y sentarse en los muebles. El tiempo suficiente para dejar una prueba innegable de intrusión.

Porque quería que sintieran, por un momento, lo que era tener algo y creer que era suyo.

Y luego perderlo.

Miro el reloj del salpicadero.

15:16

Llevan catorce minutos dentro.

Giro el cuello lentamente, sintiendo el sudor adherido. Mis dedos golpean ligeramente el volante; no es que esté nerviosa, sino que mi cuerpo se está preparando.

Mi aplicación de seguridad muestra la señal del salón en alta definición. Ni siquiera la necesito. Ya veo suficiente por las ventanas. Pero verlos en la cámara me parece una prueba.

Ahí está mi padre, hundiéndose en el sofá de lino blanco, con una cerveza en la mano y con aspecto aliviado. Cree que le espera una semana de lujo sin conflictos.

Bridget abre armarios en la cocina y se ríe al encontrar mis copas de vino de cristal. Sostiene una a contraluz, admirándola, como si fuera una más de las cosas que el universo le había dado.

Kyle está despatarrado en el sofá, cambiando de canal en el televisor gigante que instalé. Tiene los pies sobre la mesa de centro.

Linda está en la entrada, dando instrucciones como si estuviera dirigiendo al personal. “Ten cuidado con esa nevera. No rayes el suelo. Este sitio vale millones.”

Casi sonrío.

Tiene razón.

Vale 2,4 millones de dólares.

Y le aterra dañarlo, no porque respete la propiedad, sino porque quiere fingir que pertenece a ella.

El reloj del salpicadero avanza.

3:22 p. m.

Veinte minutos.

Es la hora.

Tomo el teléfono y marco el número de emergencias de Tidemark.

Suena una vez. Dos veces.

Una mujer contesta, seca y profesional. “Tidemark Property Care, soy Sarah.”

“Hola, Sarah”, digo con voz firme. “Soy Skyla Morales. Soy la dueña de la propiedad en 42 Dune Grass Lane.”

Pausa. Escribiendo. “Sí, Sra. Morales. Tenemos su expediente. No la esperábamos hasta mañana para la inspección. ¿Está todo bien?” “No”, digo. Veo la silueta de mi madre moverse por el balcón. “No todo está bien. Estoy fuera de la propiedad. Hay personas no autorizadas dentro de mi casa. Usaron un código al que no deberían haber tenido acceso y están ocupando la propiedad”.

El tono cambia al instante. “Dios mío. ¿Estás a salvo? ¿Quieres que llamemos a la policía inmediatamente?”

“Sí”, digo. “Llama a la comisaría. Diles que tenemos un caso de allanamiento. Y envía a tu administrador de guardia. Me reuniré con ellos en la propiedad”.

“Estamos en ello”, dice Sarah. “¿Estás a salvo donde estás?”

“Estoy bien”, digo. “Por favor, actúa rápido”.

Cuelgo.

Devuelvo el teléfono con cuidado, como si estuviera dejando algo frágil.

Entonces abro la puerta del coche.

Un calor intenso y húmedo me invade. Me pica la piel.

Salgo y enderezo los hombros.

En el asiento del copiloto, me espera una carpeta. Dentro hay copias de la escritura, los documentos de constitución de la sociedad de responsabilidad limitada y capturas de pantalla de los mensajes que me prohíben asistir a la reunión.

Mi arsenal.

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