Mi hermana les dijo a nuestros padres que había abandonado la escuela de medicina.
Domingo por la mañana, primera semana de febrero.
Una ligera nevada cae fuera de la ventana de la cocina. De esas que no se pegan, pero que hacen que todo parezca perdonado con dulzura.
Estoy haciendo tostadas francesas. Nathan está moliendo granos de café, desafinando algo en la radio. EPO está apostado debajo de la mesa, optimista sobre las migas.
Suena el timbre.
Me seco las manos con una toalla y abro la puerta principal.
Mamá y papá están de pie en el porche con sus abrigos de invierno. Papá sostiene una botella de jugo de naranja como si no supiera qué hacer con las manos. Mamá tiene una lata de galletas caseras: sus galletas de mantequilla, las que solía hacer para cada evento escolar de Mónica, y ninguna mía.
"Hola", dice mamá, nerviosa, esperanzada.
"Pasa", digo. "El café está casi listo".
Papá entra, mira alrededor de la cocina como si estuviera catalogándolo todo: la casa en la que nunca ha estado, la vida que casi nunca supo que existía.
Se aclara la garganta.
"¿Puedo ayudar en algo?"
Lo miro. Mi padre, de 62 años, de pie en mi cocina por primera vez, pidiendo permiso para ser útil.
"Puedes poner la mesa, papá".
Asiente, se acerca al armario que le señalo, saca los platos, los cuenta, me mira.
"Cuatro".
"Cuatro". Los deja uno a uno, con cuidado, como si fueran a romperse si no es cuidadoso.
Nathan le da café.
Mamá me abraza junto a la estufa. No es un abrazo dramático de película, solo uno tranquilo. Me rodea con los brazos, la frente contra mi hombro.
Sin palabras.
Aferrándome.
Io mueve la cola. Afuera cae la nieve. Las tostadas francesas chisporrotean.
No es perfecto. No es la infancia que merecía ni la reconciliación que prometen las películas.
Pero es real.
Y real es más de lo que tuve en mucho tiempo.
Me llamo Dra. Irene Ulette. Tengo 32 años y por fin, lenta y cuidadosamente, me estoy permitiendo volver a ser la hija de alguien.
Cuatro platos.
Es un comienzo.
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