La llamada llegó a las 7:43 a. m., y el número en pantalla me hizo un nudo en el estómago incluso antes de contestar.
Dominique no llamaba temprano a menos que quisiera algo. De niñas, llamaba a la puerta de mi habitación antes del amanecer para anunciar emergencias que no lo eran. De adultas, usaba el mismo instinto, el mismo sentido de la oportunidad, la misma convicción de que el mundo debía reorganizarse en torno a sus necesidades.
El patio aún estaba fresco de la noche. El aire salado entraba del Atlántico, limpio y nítido. Un cielo suave de Massachusetts comenzaba a iluminarse, esa clase de luz matutina serena que hacía que todo pareciera indulgente. Estaba sentada a la mesa de hierro forjado fuera de nuestra villa alquilada en Martha's Vineyard, con una mano alrededor de una taza que olía a té fuerte y la otra sosteniendo mi teléfono.
Mi madre estaba a un metro de distancia, tan viva como el amanecer.
Mamá Estelle estaba de pie en la terraza con pantalones blancos holgados y un suéter claro, el pelo recogido en una bufanda, su postura erguida y firme. Realizaba una lenta rutina de tai chi como si estuviera alisando arrugas invisibles en el aire. El océano se extendía tras ella en largas y pacientes olas.
Respondí.
El sollozo de Dominique me golpeó la oreja como una bofetada.
"Mamá murió anoche", gimió. "El funeral es el viernes. Me lo dejó todo, así que no te molestes en volver. No te llevas nada".
No hablé enseguida.
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