Mi hermana llamó para decirme que mamá había muerto, mientras mamá estaba parada a mi lado.

La orden de no resucitar falsificada. Firmada por Dominique. Los registros de medicación que mostraban dosis inusualmente altas de sedantes recetados sin justificación. Correos electrónicos entre Hunter y el director del centro solicitando privacidad y cooperación a cambio de donaciones al centro.

No solo habían almacenado a mamá. Habían estado preparando el terreno para su muerte.

Para el miércoles por la mañana, tenía correos electrónicos que Dominique nunca pensó que alguien vería. Historiales de búsqueda. Pedidos de farmacia en línea. Consultas como medicamentos que imitan un ataque cardíaco natural en pacientes mayores. Recibos de confirmación. Números de seguimiento.

Se había estado preparando para el asesinato si la negligencia no actuaba con la suficiente rapidez.

Ma

Moda. Vestido de seda negra. Velo en la posición perfecta. Pendientes de diamantes que reflejaban la luz. Hunter a su lado, con la mano colocada posesivamente en su espalda como un reclamo.

Me vio antes de que llegara al primer escalón.

Su expresión vaciló. Solo un instante. Sorpresa, luego irritación, luego cálculo.

Se movió rápido.

"Qué descaro tienes", dijo en voz alta, para beneficio del público cercano. "Después de todo lo que hiciste".

Mantuve mi rostro neutral. "Vine a presentar mis respetos".

"Respetos", se burló. "La dejaste. La abandonaste en esa residencia de ancianos mientras se moría".

Los murmullos nos rodearon. Dominique los había preparado bien.

"Me gustaría verla", dije con calma. "La urna".

Esa era la grieta.

Dominique miró a su alrededor y vio a la multitud observando, esperando. El juicio listo para aterrizar dondequiera que ella lo apuntara.

Metió la mano en la chaqueta de Hunter y sacó un portapapeles.

"Bien", dijo. "Pero firma esto primero".

El documento estaba descuidado. Una renuncia. Una declaración de que renunciaba voluntariamente a cualquier derecho sobre la herencia de Estelle Vance y reconocía a Dominique como única beneficiaria y albacea. No era ejecutable. Pero a Dominique no le importaba que fuera ejecutable. Le importaba la apariencia.

Lo leí despacio. Con cuidado.

Luego metí la mano en mi bolso y saqué mi bolígrafo.

No cualquier bolígrafo.

Un bolígrafo especial. Tinta diseñada para degradarse por completo tras una exposición prolongada al aire. Se agotaría en una hora.

Firmé.

Amara Vance.

Se lo devolví y sonreí. "¿Contenta ahora?"

Los labios de Dominique se curvaron en una sonrisa satisfecha. "Siéntate y mantén la boca cerrada".

Dentro, el santuario olía a lirios, madera vieja y recuerdos. La urna estaba al frente, pulida y dorada, rodeada de rosas blancas.

Ocupé el primer banco. El banco familiar. Justo frente a la tumba.

Comenzó el servicio.

El pastor habló del legado. De la fe. De una mujer que se fue demasiado pronto.

Entonces Dominique se levantó.

Lloró en el momento justo. Su voz tembló lo justo. Habló de tomar la mano de mamá. De promesas. De responsabilidad. De cuánto mamá confiaba tanto en ella.

La gente sollozó. Algunos asintieron.

Cuando terminó, el pastor se volvió hacia mí. "Ahora escucharemos a Amara Vance".

Me puse de pie.

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