Mi hermana me echó de la casa de mi abuela, que heredó, pero nunca supo del secreto oculto de mi abuela.

La abuela solo sonrió levemente. "Cada pájaro aprende a volar de forma diferente, Claire. Deja que sus alas batan como deben".

A medida que crecíamos, las diferencias entre nosotras se agudizaron. Después del colegio, Mia se iba corriendo a ver a sus amigas mientras yo volvía directo a casa. Me sentaba a la mesa de la cocina, con la barbilla apoyada en la mano, viendo a la abuela amasar el pan con sus curtidas manos.

"¿Quieres intentarlo?", preguntaba, acercándome la masa.

"Lo arruinaré", reí.

"No lo harás. Nada que hagas con amor se arruina". Siempre decía cosas así, palabras sencillas que se me pegaban como la miel.

Cuando le empezaban a doler las rodillas, subía las cestas de la ropa sucia. Cuando se le nublaba la vista, le leía sus libros favoritos en voz alta por la noche. Esas tardes tranquilas se sentían sagradas. Mia nunca lo entendía. Si la abuela le pedía ayuda, ponía los ojos en blanco. "No puedo, tengo planes", murmuraba, poniéndose ya los zapatos.

Una noche, la detuve en la puerta. "Mia, quédate en casa esta noche. Nos necesita".

Se dio la vuelta, con irritación en los ojos. "Entonces quédate. Te gusta ser la niñera, ¿verdad?" Sus palabras me dolieron, pero me las tragué. Me dije a mí misma que tal vez simplemente demostrábamos nuestro amor de forma diferente.

Pero cuando falleció la abuela... todo se hizo añicos.

El día de la lectura del testamento se me confundió. Sentada en la silla de la oficina, mi mente seguía en casa de la abuela, donde el aroma a jabón de lavanda y té de menta se aferraba a las cortinas. Sin ella tarareando en la cocina, la casa ya se sentía vacía.

Mia entró pavoneándose como si fuera la dueña del mundo: sus tacones repiqueteaban contra el suelo pulido, su cabello ondeando a la perfección sobre sus hombros. No parecía que estuviera de luto. Parecía que estuviera haciendo una audición.

Me senté rígida con un sencillo vestido negro, agarrando el rosario de la abuela hasta que las cuentas dejaron marcas en mi palma.

El abogado se ajustó las gafas, pasó una página y dijo con calma: «Según el testamento de su abuela, la casa y la propiedad deben transferirse a... Mia Carter».

Parpadeé, conteniendo la respiración. "¿Perdón, qué?"

Los labios de Mia se curvaron en una sonrisa satisfecha. "Ya lo oíste".

"Eso no tiene sentido", balbuceé, inclinándome hacia adelante. "Viví con ella. La cuidé. Mia apenas..."

El abogado se movió incómodo, interrumpiéndome. "Solo puedo leer lo que está escrito. El testamento es válido y claramente nombra a Mia heredera".

El mundo se tambaleó bajo mis pies. Mi abuela siempre me había dicho que yo era su apoyo. ¿Cómo podía dejárselo todo a Mia?

Mia se recostó en su silla, susurrando lo suficientemente alto para que yo lo oyera: "Parece que ahora es mío".

Dos días después, fui a la casa a empacar mis cosas. Mia me recibió en la puerta con los brazos cruzados.

"Tienes esta noche", dijo con frialdad. "Luego te vas. Quiero espacio para decorar, quizás alquilar una habitación. Solo estás... estorbando".

Las lágrimas me quemaban los ojos. "Mia, este era nuestro hogar. Crecimos juntos aquí. ¿Cómo puedes...?"

"No es nuestro hogar", espetó. "Mi hogar. El testamento lo dice. No lo hagas más difícil".

Metí mi vida en dos bolsas de lona mientras ella tarareaba por los pasillos, ya jugando a la reina. Cuando me quedé en la habitación de la abuela, rozando su edredón con la mano, la voz de Mia interrumpió la puerta.

"No te lleves eso. Se queda aquí. Es de la casa".

Su casa.

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