Llegué a la casa de mi hermana sin avisar una noche fría de viernes, con una pequeña bolsa de viaje y una sensación extraña que no había logrado sacudirme en todo el camino.
No era miedo exactamente.
Era esa presión silenciosa en el pecho que aparece cuando algo no encaja… aunque aún no sepas qué.
Había manejado más de doce horas desde el norte de Sonora hasta las tranquilas afueras residenciales de Querétaro. Demasiado tiempo para pensar. Demasiado tiempo para intentar convencerme de que estaba exagerando.
No lo había planeado.
Ni siquiera le avisé que iba en camino.
Pero la noche anterior, poco antes de la medianoche, recibí un mensaje desde un número que no tenía guardado:
“Por favor, ven si puedes. Vivo en la casa de al lado. Algo está muy mal.”
Nada más.
Sin nombre.
Sin explicación.
Leí el mensaje varias veces.
Y aun así, supe que si no iba, si fingía que no lo había visto, jamás podría perdonármelo.
El fraccionamiento era justo como mi hermana lo describía años atrás: calles limpias, casas idénticas, jardines cuidados con obsesión. Todo parecía diseñado para transmitir calma, orden, normalidad.
Ella solía decir que le gustaba porque ahí “no pasaba nada”.
Estacioné el coche frente a la casa número 18 y caminé hacia la puerta principal. Mientras avanzaba, ensayaba excusas absurdas en mi cabeza para justificar mi llegada sin aviso.
Toqué el timbre.
Nada.
Volví a tocar.
Silencio.
Ahí fue cuando lo noté.
La puerta no estaba completamente cerrada.
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