Me llamo Anna y tengo una gemela.
Daniel y yo teníamos veinticuatro años cuando la vida se calmó lo suficiente como para que pudiéramos recuperar el aliento. Pero cuando todo se derrumbó de verdad, solo teníamos dieciocho: recién salidos del instituto, todavía debatiendo los precios de las residencias estudiantiles, aún lo suficientemente ingenuos como para pensar que la edad adulta venía con guía y protección.
Éramos cinco niños. Daniel y yo primero, luego Liam, seguidos por Maya y, por último, Sophie. En aquel entonces, los tres menores tenían nueve, siete y cinco años. Eran pequeños, ruidosos, con un hambre insaciable y llenos de preguntas sin respuestas reales.
"¿Puedes recogerme temprano mañana?"
"¿Mamá viene a casa esta noche?"
"¿Por qué papá se porta raro?"
Nada iba bien, pero aún no lo sabían.
El diagnóstico llegó un martes. Lo recuerdo porque mamá hizo panqueques esa mañana y se disculpó por quemarlos.
"Mañana lo haré mejor", dijo, forzando una sonrisa.
Para el viernes, estábamos en una oficina gris con paredes beige mientras un médico decía palabras que apenas entendía, pero que al instante detesté. Cáncer. Agresivo. Tratamiento.
Daniel me apretó la rodilla debajo de la mesa. Papá se quedó callado, distraído con su teléfono.
Tres días después, papá nos reunió en la sala.
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