Mi hija dijo que no podía permitirse dos, así que mi suegra se quedó con las vacaciones. Cuando regresaron, descubrieron que me había ido para siempre y que me había llevado todo lo que había pagado... y empezaron a gritar.

Mamá, no puedo pagar dos billetes para el viaje. Lo siento. Mi suegra irá en mi lugar.

Eso era todo.

Sin seguimiento.

No, ojalá pudieras venir.

No, sé que duele, pero…

Solo eso.

Me quedé mirando las palabras un largo segundo, mi cerebro se negaba a procesarlas. Luego las volví a leer, más despacio, deseando que cambiaran.

Mamá, no puedo pagar dos billetes para el viaje. Lo siento. Mi suegra irá en mi lugar.

Las palabras seguían exactamente igual.

Se quedaron allí en la pantalla rota del teléfono —finales, casuales, indiferentes— brillando en un dispositivo que había estado demasiado ocupada pagando facturas ajenas como para reemplazar.

Mis dedos se apretaron alrededor de un suéter doblado. El algodón se amontonaba entre mis manos hasta que me dolían los nudillos. El cesto de la ropa a mis pies de repente se sintió más pesado, rebosante no solo de ropa, sino de treinta y cinco años de sí.

Afuera de la ventana, los cerezos a lo largo de la calle estaban en plena floración. Los pétalos giraban en el aire como confeti lento, enganchándose en capós de coches, manillares de bicicletas y el pelo de la gente que pasaba con sus bolsas de la compra reutilizables.

Pasaban coches. Un autobús silbó en la esquina. En algún lugar, un perro ladró. La vida seguía.

No vi nada de eso.

La injusticia me golpeó como una ola que venía de lado: fría, dura, ciega. Me dejó sin aliento.

Me hundí en el sillón junto a la ventana, el de los brazos ligeramente deshilachados que siempre quería retapizar. La luz de la tarde bañaba la habitación en franjas pálidas, resaltando las motas de polvo suspendidas en el aire, la leve hendidura en el cojín donde siempre me sentaba.

Claire lo sabía.

Ella lo sabía.

Ella sabía lo que le había dado, aunque se había acostumbrado a no pensar en ello. Los turnos extra. Las cenas que me salté para que ella pudiera tener "solo una actividad más", un disfraz más, un juego más de útiles escolares. Las transferencias de emergencia cuando la aplicación de su banco se ponía en rojo. Los pagos adicionales del alquiler. El "No te preocupes, cariño, lo tengo todo" que decían tantas veces que...

Mi taza en la encimera.

Mi planta —si alguna vez confiaba en mí misma para mantener una viva— en ese balcón.

No como la madre de alguien, ni como la salvadora de alguien.

Como Miriam.

Mis dedos se cernían sobre el panel táctil.

Entonces abrí una nueva pestaña y busqué empresas de mudanzas.

Me llovieron las reseñas.

Las revisé buscando palabras importantes: cuidadosa, respetuosa, puntual, discreta.

Esto no iba a ser solo una mudanza.

Iba a ser una operación silenciosa.

Una extracción.

Estaría sacando años de mi trabajo, mis decisiones, mis compras de una vida donde habían sido tratadas como propiedad común.

Cada detalle importaría.

Qué cosas llevar.

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